129. Ismael (46) Reencontro na esplanada

Voltei a encontrar a jovem da pastelaria. Desta vez estava mesmo numa esplanada e não fumava. Em Sesimbra o céu estava azul e ela também estava de azul. Um polo fino e curto, de algodão azul, que lhe deixava ver um piercing no umbigo. Uma perna estava cruzada sobre a outra e, embora ainda não estejamos no verão, já apresentavam uma cor a rondar o que, provavelmente com alguma falta de rigor cromático, chamaremos bronzeado. Como a saia branca que vestia era curta, podia-se admirar um bonito par de pernas, bem acima da curva do joelho. Ao pescoço, um pequeno lenço azul com um nó e um brinco pendente de uma só orelha. Escusado será dizer que o brinco condizia com as vestes, a roupa com o mar e o mar com a cor dos seus olhos.  E como o texto está a ficar muito azul tenho de referir para que nos libertemos da cor e nos centremos no essencial, que apesar de ela não estar a comer uma sandes de fiambre com manteiga e a lamber os dedos, nem desta vez estar a ler Luís Sepúlveda e nos termos encontrado apenas uma vez há já alguns meses atrás, reconheci-a. Ela nem por isso, o que me deixou um pouco com a autoestima em baixo. Ainda assim atrevi-me a cumprimenta-la.

Não seria repetir mas, como já se deu a entender, a receção ao escritor não foi nada efusiva, antes mesmo pelo contrário. O que consolou quem aqui relata os factos foi que a jovem da pastelaria não achou, nem por um momento que o tipo, ou seja, o escritor, fosse um penetra ou um engatador, estilo zezé camarinha, sesimbrense na circunstância. Mas quando olhou para um personagem daqueles, em tempo mais primaveril que invernoso, vestido de gabardina, com uns óculos de massa com uma haste partida e unida com adesivo medicinal, de botas rurais ensebadas, o cabelo comprido e meio despenteado que se não atribui à brisa vespertina que se fazia sentir, com uma macheia de folhas A4 impressas debaixo do braço, mais parecendo um cromo saído do maio de 68, na margem esquerda do Senna antes de molhar o croissant na chávena de café, à espera da hora de repetir pela terceira vez o exame de filosofia na Sorbonne, raciocínio a que muito a teria ajudado um livro de Edgar Morin que ele carregava junto às folhas A4, de que apenas se reparava em metade do título (“Amour, Poésie, Sagesse”, pode o narrador adiantar) e que, com a atrapalhação de cumprimentar a jovem, ainda deixou cair “A náusea” do Jean-Paul Sartre mesmo aos seus pés, não tendo sido propositado para lhe ver as pernas, pois disso ela tinha a certeza já que tinha uma cruzada por cima da outra, bem apertadas, que reconheceu naquela figura o escritor do livro sem tema, do livro sem nome ou quiçá do que nunca venha a a tomar a forma de um livro, pois se o escritor não o sabe, muito menos ela, que é apenas uma jovem que, por acaso, um dia, se encontraram numa pastelaria, quando ela comia uma sandes de fiambre com manteiga.

E num mar de azul e atrapalhação o diálogo não foi muito profícuo embora em vez de falarem do tempo, dos signos do zodíaco ou do estado a que este país está a chegar e, muito menos, de futebol ou da prestação da Luciana Abreu num programa da TVI, falaram efetivamente do livro que o, aqui, narrador e, fora daqui, escritor, anda a escrever, do tema que concretamente ela aprovou, da evolução do crime da Rua dos Correeiros que mereceu dela uma expressão muito em voga, mais propriamente, «ganda maluco». Depois ele ofereceu-lhe uma bebida, ela aceitou uma água do luso natural, ele pediu para ele um descafeinado que bebeu sem açúcar e, depois de ter engolido um pastel de nata, mas antes de se despedirem, ela ainda lhe perguntou «mas afinal aquela ideia de não ter sido Isabella a assassinada mas sim uma irmã gémea, deixou-a cair?», ao que o narrador respondeu «não me obrigue a escrever hoje o fim do livro porque já tenho muitos episódios na gaveta e seria um desperdício jogá-los no lixo». Finalmente, apesar do escritor ter feito um gesto de aproximação de como quem vai dar dois chochos, um em quem bochecha, a ação acabou abortada a meio, seguindo-se um aperto de mão e cada um foi para seu lado. Para ser mais rigoroso, ele foi para a paragem dos autocarros para a Quinta do Conde e ela ficou sentada no mesmo lugar.

Já sentado num dos bancos do autocarro, do lado da janela, que hoje em dia se não pode abrir a não ser em caso de emergência, assim o obriga o ar condicionado, viu a viatura afastar-se, não sem um último sorriso para a garota que gosta de sandes de fiambre e viu-a ainda abrir o fecho de correr e tirar da mala um batôn azul claro. Porque tudo isto é muito rápido, o escritor não o viu, mas o narrador está apto a afirmar que ela deu um retoque nos lábios.