100. Ismael (24) - Como Günter Freitag se vai tornar fundamental na trama

Günter Freitag nunca imaginou como aquele dia foi importante para a humanidade. Esta frase cabia bem no início de um de um livro de Edgar Wallace ou de Patricia Highsmith mas tenho de reconhecer, sem falsas modéstias que fui eu que a inventei. A verdade é que exagerei quando referi humanidade pois se Günter Freitag teve alguma influência foi nesta novela pretensiosamente intitulada como blog-livro que não tem, nem poderia ter, um desfecho imediato pois se o tivesse seria deveras prematuro. Günter Freitag nunca imaginou como aquele dia foi importante para as famílias Baruch da parte da mãe e ben-Avraham, da parte do pai, enquanto para ele, ao contrário da importância que o autor tenta fazer crer que o dia teve, foi um malfadado dia em que, numa estância alpina, apanhou uma bebedeira de caixão à cova, passe a agoirenta expressão popular, pois só canecas de litro de cerveja virou oito e shots de zuckerrohrschnaps, importada diretamente da ilha da Madeira, nem se contam. Günter Freitag nunca imaginou, pois para isso não teve tempo, como aquele dia foi importante para as histórias que o Constantino aqui conta, quando caiu em coma alcoólico, em plena viagem de comboio no seu regresso a Viena e do qual nunca mais se levantou. Sozinho e com o casaco de Herr Ismael ben-Avraham vestido, cuja troca no bengaleiro só foi possível devido à tremenda buba, foi Günter Freitag enviado para uma vala comum, acompanhado por um par de skis, duas varetas, uns óculos de plástico e um par de botas de lona, que era assim que naquele tempo se tratavam os judeus. Alguém se abotoou com a mochila pois não consta do relatório das SS. Até ao final da guerra, o jovem médico judeu, agora com uma identidade que lhe iria dar um jeitão do caneco, conseguiu emprego num posto da Cruz Vermelha nos Alpes austríacos, a tratar de pernas e clavículas partidas, quando não eram canas do nariz. O jovem médico Günter Freitag só viria a recuperar a sua antiga identidade em 1951 quando, com a ajuda do seu tio Ishmail Baruch, da parte da mãe, ingressou na Mossad, criada dois anos antes pela república da estrela do Rei David. Nesse mesmo ano, ambos são enviados para Portugal onde, de contrabando, era fácil ao, de novo, Ismael ben-Avraham comprar os seus charutos cubanos. Pensa-se que terá sido no Hospital dos Capuchos que exerceu medicina mas tal médico não consta dos registos daquela instituição. Naquele dia, tão importante para os dois judeus, Günter Freitag, entrou nesta história e assim desapareceu. Tal como em 1943, numa pequena aldeia alpina, tinha desaparecido um cordão fino de ouro, do pescoço de uma velhinha criadora de coelhos, com uma medalha em forma de coração, de abrir em duas partes. Por detrás da fotografia de uma Nossa Senhora, encerrada na medalha, um número, um único número. Pois esta medalha, que entra hoje na história, não irá desaparecer tão cedo.

Isabella Vicentini saiu feliz naquela noite fresca de Abril. A revista em cena no Parque Mayer estava a ter uma grande aceitação do público, as casas cheias sucediam-se o que justificava as suas vinte e sete semanas em cartaz. Como era habitual, foi no Riba de Oiro que jantou, a frugalidade costumeira, uma chamuça picante, uma sandes de ovo mexido com salsicha de lata e uma imperial tendo depois descido a Avenida da Liberdade, debaixo de uma luz ténue dos candeeiros a petróleo e de um céu de quarto minguante. Nos Restauradores, os bêbados do dia-a-dia, recolhidos do frio nos portões da Estação do Rossio, já fechada. Quando chegou à Rua dos Correeiros, um medo sem explicação, para quem fazia diariamente o mesmo percurso, bateu-lhe no peito e arrepiou-lhe a espinha. Ela que era bailarina e ágil, capaz de se esconder por detrás de um pau de fósforo antes que lhe notassem a presença ou de correr cem metros antes que fosse dado o tiro de partida, pressagiando fosse o que fosse, ia com medo. Mal entrou em casa, fechou rapidamente a porta, deu duas voltas à fechadura, apertou contra o peito uma medalha em forma de coração, que lhe pendia de um fino fio de ouro e rezou à sua Madonna. Uma misteriosa senhora de Trás-os-Montes ouviu nessa noite passos estranhos no andar de cima. Jurava terem sido passos de um coxo.