102. Ismael (26) - Correntes

Oh Senhor Constantino, assim começou a conversa que o meu amigo Ismael Gúsman quis ter comigo, mas com sotaque galego. E porque não estou com vontade de o fazer, nem sei escrever muito bem em galego, vou-vos relatar tudo isto em português. Oh Senhor Constantino, eu até estou com medo. Eu que tinha acabado de entrar na taberna da Rua dos Correeiros fiquei bastante baralhado. Medo de quê?, pensei em perguntar-lhe, mas não perguntei. Olhei primeiro para o fundo da sala e como o pide não estava lá, achei que não era coisa política. Olhei para as prateleiras, intactas e arrumadinhas, não havia sinais de assalto ou tentativa, também não seria por aí. Diga-me o que é que o aflige, amigo Ismael, ainda pensei em incentivá-lo a prosseguir, mas não o incentivei. Olhei-lhe o rosto, os olhos tinham um ar normal, não me pareceu que estivesse doente. Oh homem acalme-se e diga-me o que é que tem, pensei ainda em dizer-lhe, mais ou menos de uma forma imperativa, embora tentando não o forçar em nada, mas não lhe disse coisa alguma, já que Ismael estava numa pilha de nervos como nunca lhe houvera visto. Desembuche, homem, sou todo ouvidos, foi o que finalmente me ocorreu, mas acabei por, naquele instante, ficar calado.

Tudo isto não durou mais do que uma fração de segundo, quer os meus pensamentos não consumados nem em palavras nem em atos, quer os meus olhares, que rondaram, a bem dizer, os trezentos e sessenta graus. Não mais de que uma breve fração de segundo o que, em determinadas circunstâncias, tem tendência a parecer-nos uma eternidade. Mas o que é a eternidade senão um somatório de pequenas frações de tempo que arrastamos e acumulamos por séculos e séculos? E se eu agora desatasse aqui a filosofar sobre o tempo, sobre a eternidade, sobre o sobrenatural, sobre o exoterismo, sobre quiçá o apocalipse, sobre o julgamento final, sobre a redenção das almas. Não teria interesse nenhum, juro-vos, não só porque não sou especialista em nenhum destes assuntos, mas também porque me desviaria completamente do tema deste texto e, mais ainda, do real objetivo do compêndio que ando a compilar. Voltando ao assunto que me levou a escrever este capítulo, o qual não é definitivo pois ainda o porei à consideração daquela moça que encontrei um dia à mesa do café e que por coincidência ou não, vim a saber mais tarde, é filha do senhor Ismael da Ervanária, doutor licenciado em farmácia e responsável técnico daquele estabelecimento da Quinta do Conde. Se ela achar que o deva publicar então levá-lo-ei ao vosso conhecimento.

E neste nano-segundo decorrido desde que Ismael me disse, Oh senhor Constantino, eu até estou com medo e este preciso momento em que estou a dar continuidade à frase, já quase que me ia perdendo. Oh Senhor Constantino, eu até estou com medo de não dar seguimento a isto, acabou finalmente por concluir a frase. E, ato contínuo, mostrou-me então uma carta anónima, acabadinha de chegar no correio das dez da manhã, com uma oração a S. Judas Tadeu, uma série de ameaças veladas em castigos e punições, a ele e à sua família que, para o efeito, era naqueles tempos ainda e só o Ismael Gúsman Júnior ou simplesmente Júnior, como era conhecido o seu filho, já que o neto, o Ismaelzinho, ainda não tinha nascido e ainda uma série de recompensas, nomeadamente a sorte grande na Lotaria Nacional consoante ele escrevesse ou não uma nova oração, juntasse àquela e mandasse a sete pessoas diferentes num prazo de três dias.

Eu lembro-me desta cena perfeitamente como se fosse hoje. Bem sei que naquele tempo toda aquela gente já tinha esquecido a morte de Isabella, a corista italiana que tinha sido assassinada com sete facadas, sete sim, não foram poucas, o que era normal, pois isso tinha sido há dezoito anos atrás. Nunca mais na Rua dos Correeiros, nem tão pouco na Quinta do Conde houve similar tragédia. Mas era disso mesmo que Ismael e outros, que eu também vim a saber terem recebido cartas similares, tinham receio que se viesse a repetir, se quebrassem aquela corrente. E meus amigos e amigas que tiveram a paciência de me ler até aqui, quereis saber como é que lhe respondi e o que é que eu, efetivamente, fiz? Molhei os lábios num copo de tinto, daquele carrascão que deixa os bordos todos vermelhos, dei-lhe um beijo na testa e disse-lhe, Ismael, meu caro e grande amigo, durante os três dias não apague o sinal do meu beijo; isto é um selo que merece ostentar se tiver a coragem de quebrar essa corrente.