18. Temperatura

M. do C. morreu. Morreu há mais de 30 anos quando ainda não tinha 39 anos de idade. Um dia, em casa, sozinha, rebentou-se-lhe uma trompa. Daí até entrar em choque foi um ápice. O filho e um cunhado é que lhe valeram. Um rasto de sangue, o filhote a pensar que tinham matado a mãe, o pai a trabalhar, correu a chamar o tio. Não morreu instantaneamente. Ainda se lembrou de no carro ter os olhos meio abertos e ter visto o pilar da ponte sobre o Tejo.  O cunhado encostou a porta do carro na entrada das urgências do hospital. Seria impossível não ser atendida de imediato. Mas já nada havia a fazer. O médico que a assistiu limitou-se a escrever a declaração de óbito que deixou entalada entre o colchão e a grade da maca. Seguiria para autópsia. No entanto, esqueceu-se de lhe cobrir o rosto com o tradicional lençol branco e ali ficou. Um outro médico passou e viu M. do C. por ali, abandonada. Leu o relatório. Morta! Tentou sentir-lhe o pulo, a carótida. Nada (?). Ou seria quase nada? Fria estava mas a cor não era de cadáver. Seguiu-se uma longa história de muitas semanas de coma profundo, de viagens ao outro lado do mundo, de ressuscitação, de vozes que nunca mais esqueceu. Ontem a M. do C., hoje com 72 anos, contou-me a história toda enquanto comíamos uma canja de galinha. Quente.

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