19. Pataniscas

Eles almoçavam muitas vezes juntos porque ele, o chefe, o convidava. Nunca consegui perceber muito bem porque é que ele o convidava tantas vezes mas, pelo que via e, às vezes, ouvia, fiquei com a sensação de que ele, o chefe, precisava muito dele. Mas isso é apenas uma suposição minha porque nunca soube, em concreto, se o outro, o chefe, era assim gajo que tivesse dificuldade em almoçar sozinho. De duas coisas eu tinha a certeza, porque almoçava muitas vezes no mesmo restaurante e sempre numa mesa perto da deles (cheguei até a ser convidado por ele, o chefe, para os acompanhar numa aguardente velha e numa cigarrilha, quase sempre café-creme, porque lhe conheço a caixa; delicadamente, sempre recusei). Uma, era de que me era agradável ouvi-los, quando chegavam, cumprimentarem-me pelo meu nome -  vi uma vez, segredarem ao ouvido do criado qualquer coisa que pela consequência teria sido querer saber o meu nome próprio. Eu acho cordial que as pessoas sempre que o saibam se tratem pelo nome. Boa tarde senhor Constantino, dizia ele sempre que passava enquanto o outro, o chefe, chegou mesmo a endereçar-me um boa tarde amigo Constantino, como vai o senhor – a outra, era de que o chefe nunca entrava naquele restaurante sozinho e de que ele, nos dias em que o chefe lá não almoçava, também não comparecia. Na verdade só nos conhecíamos do restaurante e era como se nos conhecêssemos de toda a vida.  Em boa verdade, eu é que era o frequentador assíduo que fiz daquele espaço a minha cantina diária, eles nem por isso, muitas vezes apenas duas vezes por semana e outras semanas nem tanto. Mas aquela mesa ao lado da minha, se é que posso chamar minha à mesa de um restaurante, tinha sempre um prisma triangular regular, de cor preta, deitado, debruado a dourado nas arestas e com a palavra reservado, em letras maiúsculas, também escrita a dourado. Era aliás o que menos eu apreciava naquele restaurante, de farta ementa e saborosa, onde pontificavam as pataniscas de bacalhau com arroz de feijão e onde se podia comer uma das melhores farinheiras de porco preto, levemente assada em aguardente de vinho verde, porque para mim, ouro sobre preto tem sempre um ar fúnebre. Isto apesar da já referida ementa e da excelente carta de vinhos. Nesse dia, tenho uma vaga ideia de que estávamos em Fevereiro, a uma pergunta que ele lhe fez, o outro, o chefe, respondeu-lhe, não meu caro, ainda não estás preparado para isso, ainda não és suficientemente filho da puta. Fiz algum esforço antes de vos relatar isto, mas não me consigo lembrar dos nomes deles.

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