23. Luas e sangue

Ele escrevia poemas. Diziam-lhe que tinha veia. Ele achava-se mais inclinado para a prosa mas encolhia os ombros, com ar (na verdade até era) humilde, quando lhe elogiavam as poesias. Soubemos, mais tarde, que ele tinha um compromisso com o amor. Nunca teve de fazer nenhuma profissão de fé, nem se declarar oficialmente objetor de consciência, nem tampouco inscrever-se nos pacifistas anónimos e ir aquelas reuniões, meio chatas, em que se apresentaria, eu sou fulano de tal, oi fulano de tal, olá fulano de tal, e sou tão pacífico, tão pacífico que enxoto as moscas janela fora sem as molestar e vou a manifestações anti-inseticida e, depois, receber uma grande salva de palmas. Pois o amor enchia-lhe o coração e, todas as terças-feiras, vá-se lá saber porquê, decidia escrever um poema. Escrevia (talvez ainda escreva) cinquenta e dois poemas por ano, porque para ele não há férias para o amor, não há carnaval para o amor, não há cinco de outubro ou vinte e cinco de abril sem amor. Como quem não quer a coisa, invadimos-lhe a privacidade quando, por um canto do olho, lhe “roubamos” uma estrofe de amor, Sou poeta e sem rancores / quando me olham de soslaio / fulmino-os com flores / seja em abril ou em maio. Esta nem foi a mais bonita que lhe conseguimos. Outras temos do seu espólio. Peço-lhe desculpa, porque hoje é terça-feira, de cometer a inconfidência (ousadia) de lhe publicar um poema. Tenho a certeza que ele não ficará furioso. Ele nunca fica furioso, excepto quando o vinho não combina com o queijo.

Que importa que hajam nuvens no céu
E a que a lua não tenha o brilho de ontem?

E também que importa que as estrelas não cintilem
Ofuscadas pelo véu cinza de cúmulos e de cirros?

Que interessa que o mar se despenteie contras as rochas
E os barcos se silenciem no ranger das amarras?

Que importa se o vento uiva nas frinchas das portas
E nos invadem as palmas de um par de janelas batendo?

Que importa se há névoa no rio
E a buzina do cacilheiro muge à travessia?

Que importa se ladram cães ao longe
E ouves junto à porta passos apressados?

Que importa se a chaleira apita de vapor fervente
Ou se se escuta a água do banho no andar de cima?

Que importa a ausência de luz na rua
E os sons dos fantasmas que nos cercam,
Quando nos perdemos em copulares gemidos?

Nada, meu amor, nada importa
Quando possuímos a noite.

Só decidi escrever este texto porque ontem, quando me mostrava o braço, ainda negro, de uma análise ao sangue, me confidenciou que a analista não lhe descobria a veia.

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