154. Ismael (67) - Uma questão de estilo

- Estou a gostar.

- Sério?

- Sério.

- Obrigado.

- De nada. Estou a ser sincera.

- Eu sei.

- Mas tenho uma crítica.

- Qual?

- A forma.

- A forma?

- Sim!

- E o conteúdo?

- Não. Para mim está bem assim. Está como combinámos.

- Mas há quem diga que estou a ser chato.

- Não está nada. Se já tivesse revelado o final também não estaria mal, mas assim, como está a fazê-lo, parece-me bem.

- Então e a forma?

- É a escrita.

- O que é que tem a escrita?

- É simples demais.

- Achas?

- Acho.

- Mas é abrangente, ou para ti isso não importa.

- Não digo o contrário, mas a crítica…

- A crítica? A crítica literária, queres tu dizer…

- Sim, são muito exigentes, são a verdadeira ASAE da escrita.

- Estás-me a querer dizer o quê? Que não posso usar colheres de pau e tenho de forrar as cozinhas com azulejos?

- Exatamente.

- Palavras caras?

- Não só.

- Mais metáforas?

- Não propriamente.

- Intrigante…

- Nem por isso.

- Queres desembuchar?

- Alegorias.

- É uma falha, mas isto é só um policial igual a mais um milhão e quatrocentos mil que já se escreveram.

- Não se minimize.

- Ok, um bocado enredado e que mais?

- Sinédoques, metonímias.

- Está bem, é verdade, mas ironia não falta, comparações, eufemismos, imagens não faltam.

- E se bem que não descurou as exclamações nem as perguntas de retórica, tem estado um bocado longe das apóstrofes e das prosopopeias.

- Mas conseguiste descobrir zeugmas, anáforas, hipérbatos, silepses?

- Nem por isso. Acho que trabalhou pouco as figuras de construção.

- Posso dar a mão à palmatória mas não é nesta fase da escrita que me vou empenhar mais.

. Nem eu lhe estou a sugerir isso, mas nunca se esqueça do que dizia o Conde de Buffon.

- Mas eu não só não estou a lutar para a posteridade como também, não escrevo tão mal como isso. Penso eu.

- Uma coisa lhe reconheço. Você tem o seu estilo e isso é inegável.

- Le style c’est l’homme même.

- Nem mais.

Retirou um cigarro da cigarreira que parece ser de prata. Continuo sem saber bem quem é a “minha” rapariga da esplanada. Ela sabe mais do que eu penso que sabe ou estará a armar-se?  Deu duas baforadas, levantou o indicador direito e chamou o garçon. Perguntou-lhe se o pão era fresco e bem cozido. Perguntou-lhe se o fiambre era cortada da peça na altura ou tirado às fatias do frigorífico onde estaria embrulhado em celofane. Quis saber a origem da manteiga, ao que correspondi com uma gargalhada. E mais admirada ficou do que o próprio empregado do bar quando eu disse «hoje não há sandes de fiambre com manteiga para ninguém. Traga-nos uma travessa de caracóis, se faz favor, e duas imperiais». Não me admira que ela, tivesse, em pensamento, me chamado rústico. Mas como dizia Aquilino Ribeiro “Em literatura o estilo é como o álcool para os corpos embalsamados: conserva-os” . Eu hoje fico pela cerveja.