140. Ismael (53) - O rececionista

Como se pode verificar sem muito custo e após o que o inspetor já disse sobre Fernandinha, o capítulo 32 está todo errado. E se Francisca tem muito mérito nas suas notas e apontamentos que nos deixou no manuscrito, tem também grandes responsabilidades nos erros aqui cometido, pois a péssima caligrafia não deixa muita margem de manobra ao jovem Espinheira na sua leitura e interpretação. É assim que, quando se diz que Fernandinha recebe um telefonema de um primo de Lajeosa da Beira, uma análise mais atenta teria levado o cabeça-de-vento do Espinheira a interpretar que Fernandinha recebeu um telefonema de um primo, em Lajeosa da Beira. Isto é, não era o primo que estava em Lajeosa da beira, mas sim Fernandinha que estava em Lajeosa da Beira quando recebeu o telefonema do primo, que por acaso também era natural de Lajeosa da Beira, facto que não é relevante. E tudo teria sido diferente. Fernandinha iria emigrar para França, como aliás foi, e não teria ido dormir, como Espinheira nos quis fazer querer e, diga-se em abono da verdade, Francisca rabiscou, com um senhor rico da alta finança, como aliás, não foi. Coitadinha, embora isto não seja uma novela lamecha, permite-se-me que lhe chame coitadinha, desta roliça e coradinha menina que, no ano em que faleceu, não de morte morrida mas, como sabemos, de morte matada, a nossa protagonista Isabella Vicentini, ainda não tinha conhecido Lisboa. Sendo assim, e reposta que foi a verdade dos factos, não é de estranhar que alguns de vocês recuem algumas páginas, tracem a lápis toda a parte da história que deita Fernandinha na cama de uma pensão da Mouraria com um ricaço da época ou que tomem ainda a decisão mais radical de rasgar a página e destruí-la na lareira desvalorizando assim uma obra-prima como a que aqui se está a produzir, mas isso é decisão vossa, o escritor lava daí as suas mãos e tão pouco vai deitar mais achas nas fogueiras, nem na do Espinheira e tão pouco na de Francisca.

Interrogam-se agora, como aliás é de se esperar e nem de outra coisa o escritor está à espera que vos passe pela mente, que se não dormiu Fernandinha com o homem da alta finança, que mais tarde se descobriu ser pedófilo, mas que Constantino não quer revisitar nesta história, com quem dormiu o capitalista? Ou melhor, porque nos parece muito mais importante do que aqui andar com coscuvilhices de quem dorme com quem, quem anda a meter chifres a quem, se Sebastião gostava da Isaurinha ou da Isabella, se Castro Ribeiro fez um filho à Raquel Baruch, bem esta já é importante, é saber se essa tal pensão com águas quentes e frias, existiu ou não existiu mesmo no contexto do que aqui se romanceia. E para não vos deixar na expetativa, oiçamos o que o inspetor apresentou nas suas congeminações, quando se anunciou quem matou Isabella. E depois digam-me se eu não tinha razão em ter vindo a arrastar a trama até aqui.

«Pois então, minhas senhoras e meus senhores, posto que Fernandinha não existe nesta fase do enredo e, portanto, ninguém a conhece, ou melhor, é uma pacata rapariguinha que vai emigrar para França e talvez só daqui a uns vinte anos é que venha fritar pastelinhos nesta tasca onde nos encontramos», Ismael Sacadura Flores fez uma pausa, molhou os lábios num copo de tinto, e esperou que o narrador interviesse para dizer que este mix literário que já passou e continuará a passar por histórias da sua vida, romance policial, conto romanesco com palavras difíceis e cena eróticas, tem também o seu quê de fantasia, aparecendo Fernandinha e desaparecendo, como se fosse a fada madrinha do Espinheira, da Francisca, do galego Ismael, do inspetor Ismael, do Rogério e mesmo do filho do senhor Ismael da farmácia e, quiçá, do escritor. Continuou, então, já com a garganta clareada, o inspetor da Judiciária, «posto isto, interessa ou não saber quem dormiu com o homem do papel, que é como quem diz com o ricaço que gosta de meninas e de rapazinhos, interessa ou não saber se existe a tal pensão logo ali em cima, na nossa querida Mouraria, interessa ou não saber se jantaram no João do Grão, interessa ou não saber se na receção um rapazinho esperou a hora de silêncio, para sair à socapa do seu posto de trabalho?». E ante a admiração geral, a propósito de nada ou, pelo menos, de nada descortinável pelo próprio escritor, ouve-se o inspetor soltar uma sonora gargalhada, virar-se para o Espinheira, perguntar-lhe se desta vez pode confiar na sua interpretação do manuscrito de Francisca, pelo que recebeu desta um verdadeiro olhar fulminante, se o que iria agora ser lido poderia ou não ser considerado fidedigno ou se o escritor terá de vir daqui a mais uns quinze o dezasseis capítulos, dar o dito por não dito e arranjar desculpas de interpretação do manuscrito e jogar aos bichos Espinheiras e Fransciscas, quando ele, ele sim, o escritor, é que é o responsável por todo este emaranhado. Espinheira levantou-se, dirigiu-se ao inspetor, deu-lhe uma palmadinha nas costas como que a sossega-lo, pigarreou uma vez, pigarreou outra vez, ia começar a ler, mas talvez o nervosismo lhe tenha apanhado a voz e pigarreou pela terceira vez. Depois leu o manuscrito de Francisca e todos ficaram a saber que às três da manhã já não se ouvia um único ruído proveniente do amoroso enlace entre um depravado financeiro e, sabe-se lá quem, talvez uma meretriz. Ficou-se a saber também, mas desconfia o escritor que isto é invenção do Espinheira ou brejeirice do inspetor, que o obrigou a referir, pois de Francisca não viria uma coisa destas, que o jantar de bacalhau com grão fez das suas, pois vários traques foram ouvidos, alguns arrotos, eventualmente com cheiro a alho ou cebola, também e umas risadas cúmplices, até que tudo sossegou. E posto isto, diz-nos Espinheira que não há dúvida nenhuma no que Francisca escreveu, recebendo desta, desta vez, um olhar sorridente e cúmplice, que pouco depois a receção da pensão ficou vazia. Que o rapaz saiu sorrateiro e nem precisou de dar duas voltas à chave. Que desceu a Rua do Capelão, virou as costas à senhora da Saúde, atravessou o Martim Moniz, entrou na Barros Queiroz, subiu as Portas de Santo Antão, entrou no Jardim do Regedor, atravessou os Restauradores e, ao som dos saltos altos que pisavam a calçada, se escondeu atrás de um candeeiro na Avenida da Liberdade. Nessa noite, quando Isabella regressou a casa, sentiu medo. Sentiu muito medo.