quinta-feira, 16 de junho de 2011

40. Destinos



No momento em que despejei a última gota de whisky no copo ouvi um grito. Na verdade não foi exatamente um grito, mais se assemelhando a um suspiro. Um ai que se situava entre a dor e o desespero com um não sei quê de resignação. Ela estava a dar as últimas e precisava desabafar.

Praticamente em discurso direto, quase sem deixar que eu a interrompesse, sempre me foi dizendo que a vida dela não tinha sido fácil. Durante milhares de anos, que nem ela sabe quantos, foi rocha. Foi rocha dura, sentada entre outras rochas que faziam, como ela, o papel de serem duras. Só quando os mares as começaram a fustigar e os ventos também, por ventos e marés se desfez em areia mais tarde feita praia. E os tormentos não terminaram por aí. Pisada por pés pequenos, pisada por pés adultos, mexida e remexida, foi efémero castelo de areia, desfeito por uma bola de futebol perdida na praia e recolhida pela pá de um trator. Foi um passeio curto mas aquela mudança de ambiente pareceu-lhe bem. Depois, achando-a suja, deram-lhe um grande banho de agulheta o que a deixou um pouco ferida mas fresca e de alma lavada, como nova, isenta de sal o que, como já tinha ouvido dizer, far-lhe-ia bem à tensão. Não gostou de ter sido encerrada num armazém escuro mas pelo menos ficou a saber o nome dela. À entrada um cartaz com a designação de areia lavada servia de ornamento ao portão. Que pomposo. Dona Areia Lavada. Estava a gostar de ter nome mas a felicidade durou pouco. Sujeitaram-na a um calor enorme no meio de queixas e lamúrias de arenosos familiares que por ali convergiam mas, como não há mal que sempre dure, logo veio um ser humano soprá-la, arrefecê-la, moldá-la, depois tocar-lhe e acariciar-lhe o bojo. Para que não se sentisse tão infeliz, deu-lhe um novo bilhete de identidade. Agora, para onde quer que fosse seria conhecida por D. Garrafa. Deram-lhe um novo banho, que só não foi mais agradável porque um produto, a que lhe ouviu chamar detergente, era um tipo tão agressivo que lhe fez arder o gargalo. Mas depois disso, tudo bem, juntaram-lhe umas amigas gémeas, tão bonitas como ela e acima de tudo transparentes, levaram-nas para a destilaria, encheram-nas com um licor agradável com um ligeiro travo a malte destilado e envelhecido e, quando a vida dela parecia correr melhor, acontecera-lhe isto.

Contou-me toda esta história quase de um só fôlego. Não tive coragem de interrompê-la tal era o seu empolgamento. Mas uma coisa me estava a deixar intrigado. O que é que ela quereria dizer com aquele, acontecera-lhe isto? E foi aí que a interroguei. Fez um ar de espanto e perguntou-me se eu não sabia que ela, daqui a pouco iria ser encerrada numa caixa verde de plástico, mais tarde desfeita em mil pedacinhos, triturada, lavada e de novo mandada para o inferno. E se no fim, quando a soprassem e acariciassem, não tivesse a sorte de se enredar com um pipo perfeito capaz de a encher com um prazer de 12 anos e virasse uma simples garrafa de aguarrás, enchida à pressão por uma vulgar mangueira de borracha?

Texto (hoje meio esquisito) e foto do autor. Todos os direitos reservados. 



14 comentários:

  1. Mundo cruel. Alguém alguma vez pensou o quanto um grão de areia sofre? ;P

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  2. A vida dá tantas voltas...e as tuas metáforas estão geniais e tiro-te o meu chapéu!

    Um momento de leitura que me fez pensar! Obrigado!

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  3. A vida e muitas vidas, que se transformam, que tomam outros contornos, que aliciam, que desiludem que destroiem e que tantas vezes encantam para logo a seguir desencantar.
    Momentos que interpretei á minha maneira ao ler esta história que é a de um grão de areia, mas que podia ser a de alguém.
    Gostei de te ler Constantino.

    Manu

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  4. É sempre com imenso prazer que te leio!
    Mena

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  5. Transformações - e a gente, assim como a garrafa, nunca temos o poder de escolher em que nos transformar e nem como.

    beijocas

    Vamos ver se consigo mandar este. Li todos os outros mas não consegui mandar nenhum
    comentário. :(

    Mirian

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  6. Constantino, texto meio esquisito? Nada disso. É um texto muito belo, inspirado e inspirador.
    Até me deixou com uma lágrima ao canto do olho.

    Tivesse eu ouvido esse relato de uma existência tão sofrida, de tanta reviravolta, tanta passagem do céu ao inferno e vice-versa, sabe o que eu teria feito?
    Lavava-lhe o interior com um suave sabão de sedas, para lhe retirar todo o odor a álcool. Enchia-a de água fresca à qual adicionaria uma leve quantidade de água de colónia, pintava-lhe uns alegres arabescos à volta com as cores do arco-íris e finalmente colocava-lhe dentro um belo ramalhete de cravos vermelhos.

    Poderia não ser o mesmo que ter a sorte de se enredar com o tal pipo perfeito capaz de a encher com um prazer de 12 anos ou mais, mas assim, livrava-a dessa cruel incerteza de se ver cheia dessa rasca aguarrás, através de uma vulgar mangueira de borracha.
    As dores da reciclagem ela não iria sofrer mais.

    Às vezes faz-nos bem sentir que está nas nossas mãos mudar o Destino às coisas. Melhor ainda, contribuir para a felicidade alheia.
    Bjo.
    Janita

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  7. náo achei esquisito, apenas "diferente"
    gostei!
    beij

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  8. No ciclo das marés

    remar contra a corrente

    sem desperdiçar uma gota

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  9. Isto é o que dá conversar com garrafas: um textinho delicioso! :)))

    Beijocas!

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  10. Uau, homem! Você realmente tem o dom da escrita!

    Gostei demais!

    É sempre muito bom vir até aqui! :)

    Jinhos,

    Cid@

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  11. Preciso voltar para ler. Agora observo as fotos desta página, bem interessante o ângulo das fotos, o recorte na pessoa, ou nos objetos - a perna da amiga e as pedras, a do moinho (achei que é um moinho), e esta deste post, diferente, artística.

    Preciso tempo e atenção para ler com calma. abraço

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  12. Olá, Constantino!

    Até para se ser garrafa é preciso ter sorte, como aqui ficou muito bem demonstrado. Entre um whisky velho e aguarrás, que enorme diferença...

    Um abraço.
    Vitor

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  13. Menino, quantos copos você já tinha bebido até ouvir a voz da garrafa??
    É o que dá tomar uisque ruim. Mas não posso falar muito, que lá pelo fim do mês, quando meu salário já acabou mas os dias ainda não, meu vinho dá-me lições de moral, falando pelo copo: que vinho ruim não é bom, que vinho barato é ruim e aquela coisa toda...
    Ah, esses copos e essas garrafas tagarelas...

    beijos

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  14. As voltas que o mundo dá enquanto se dá uma golada num bom whiskye!!

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