40. Destinos

No momento em que despejei a última gota de whisky no copo ouvi um grito. Na verdade não foi exatamente um grito, mais se assemelhando a um suspiro. Um ai que se situava entre a dor e o desespero com um não sei quê de resignação. Ela estava a dar as últimas e precisava desabafar.

Praticamente em discurso direto, quase sem deixar que eu a interrompesse, sempre me foi dizendo que a vida dela não tinha sido fácil. Durante milhares de anos, que nem ela sabe quantos, foi rocha. Foi rocha dura, sentada entre outras rochas que faziam, como ela, o papel de serem duras. Só quando os mares as começaram a fustigar e os ventos também, por ventos e marés se desfez em areia mais tarde feita praia. E os tormentos não terminaram por aí. Pisada por pés pequenos, pisada por pés adultos, mexida e remexida, foi efémero castelo de areia, desfeito por uma bola de futebol perdida na praia e recolhida pela pá de um trator. Foi um passeio curto mas aquela mudança de ambiente pareceu-lhe bem. Depois, achando-a suja, deram-lhe um grande banho de agulheta o que a deixou um pouco ferida mas fresca e de alma lavada, como nova, isenta de sal o que, como já tinha ouvido dizer, far-lhe-ia bem à tensão. Não gostou de ter sido encerrada num armazém escuro mas pelo menos ficou a saber o nome dela. À entrada um cartaz com a designação de areia lavada servia de ornamento ao portão. Que pomposo. Dona Areia Lavada. Estava a gostar de ter nome mas a felicidade durou pouco. Sujeitaram-na a um calor enorme no meio de queixas e lamúrias de arenosos familiares que por ali convergiam mas, como não há mal que sempre dure, logo veio um ser humano soprá-la, arrefecê-la, moldá-la, depois tocar-lhe e acariciar-lhe o bojo. Para que não se sentisse tão infeliz, deu-lhe um novo bilhete de identidade. Agora, para onde quer que fosse seria conhecida por D. Garrafa. Deram-lhe um novo banho, que só não foi mais agradável porque um produto, a que lhe ouviu chamar detergente, era um tipo tão agressivo que lhe fez arder o gargalo. Mas depois disso, tudo bem, juntaram-lhe umas amigas gémeas, tão bonitas como ela e acima de tudo transparentes, levaram-nas para a destilaria, encheram-nas com um licor agradável com um ligeiro travo a malte destilado e envelhecido e, quando a vida dela parecia correr melhor, acontecera-lhe isto.

Contou-me toda esta história quase de um só fôlego. Não tive coragem de interrompê-la tal era o seu empolgamento. Mas uma coisa me estava a deixar intrigado. O que é que ela quereria dizer com aquele, acontecera-lhe isto? E foi aí que a interroguei. Fez um ar de espanto e perguntou-me se eu não sabia que ela, daqui a pouco iria ser encerrada numa caixa verde de plástico, mais tarde desfeita em mil pedacinhos, triturada, lavada e de novo mandada para o inferno. E se no fim, quando a soprassem e acariciassem, não tivesse a sorte de se enredar com um pipo perfeito capaz de a encher com um prazer de 12 anos e virasse uma simples garrafa de aguarrás, enchida à pressão por uma vulgar mangueira de borracha?

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