44. Sandrinha

Naquela tarde apeteceu-lhe sair. Costuma passar as tardes pachorrentas de verão em casa, a ver televisão ou a ler um livro com a ventoinha ligada no número três e as invernosas, quase sempre no sofá, de pantufas e de roupão, cachimbo, ele é dos que fumam em casa, um mau hábito pelo qual D. Isaura passa o tempo a criticar e a abrir janelas, com livros espalhados na mesa da sala e no chão. Não raras são as vezes que Sandrinha, uma brasileira do interior do Ceará, à procura de vida melhor cá no pedaço e entretanto contratada como criada de casa, lhe joga uns olhos fulminantes e lhe chama a atenção de que assim não pode ser, tanta desarrumação, que não pode aspirar o chão, limpar as mesas, escovar os sofás, ainda mais com os pelos dos quatro gatos e desata num pranto, em brasileiro já se vê, pedindo a todos os santos e até ao seu padrinho Padre Cícero, que ela diz de uma forma que só a custo se percebe, que o patrão volte a sair de casa, volte a beber cerveja mas que a deixe, pelo amor dos santos e de seu Padim Ciço, que a deixe trabalhar. Mas, naquele dia calmo, quando pouco faltava para o Sol começar a beijar o horizonte, decidiu sair. Antigamente, desde que se aposentou, entre outros passeios que fazia durante o dia, tinha o costume de sair pelas sete da tarde, mais ou menos quando o seu amigo Jorge chegava do trabalho para se encontrarem, sempre no café central , para uma cerveja e dois dedos de conversa. Mas há muito tempo que os encontros começaram a rarear e finalmente, já lá vão mais de três anos, deixaram de se encontrar. Conversei já com D. Isaura sobre isso, mas Eduardo, a quem ela, à parte de barafustar por causa do fumo e do cheiro do tabaco Gama (nunca mudou de marca desde que se lembra de fumar cachimbo; um dia o filho mais novo, viajante assíduo pelas europas e américas também, trouxe-lhe um pacote de um qualquer pipe tobacco americano com aroma de canela e Eduardo apenas abanou a cabeça negativamente), mas D. Isaura que lhe chama carinhosamente de o meu monge, não faz a mínima ideia porque é que o marido e Jorge se terão afastado. Naquele dia, deu-lhe uma vontade enorme de se embebedar de azul. Do resto do azul que o céu ainda continha, do azul do mar, azular-se em positivas vagas de aromas e luzes. Saiu, assobiando como se fosse um jovem adolescente a treinar uma serenata, meteu no bolso a sua pequena máquina fotográfica digital, que raramente usava e, num ápice, arribou à praia, de onde não mora longe, diga-se de passagem. Sentou-se numa rocha junto à calçada, meio virado para as pessoas que àquela hora caminhavam e corriam para manter a forma, ou simplesmente passeavam, meio virado para o mar onde as ondas ao baterem no molhe criavam uma doce neblina, proveu a caldeira do cachimbo da quantia exata de tabaco, acendeu o cachimbo, deu-lhe duas baforadas e inebriou-se com as pequenas gotas de perfume a sal. Tirou a máquina do bolso, disparou em várias direções e como uma criança pequena quis logo ver o resultado da sua obra. Alguém a quem de passagem tirou o retrato tinha as feições do Jorge e, como que por milagre, apeteceu-lhe tomar uma cerveja. Sandrinha iria gostar de saber.

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