114. Ismael (37) - Disclaimer

Se eu tivesse escrito isto no início, antes ou após o prefácio, sendo que neste caso o efeito teria sido minimizado, mas nem por isso menos desastroso, este livro não se venderia. Qualquer potencial leitor ao pegar no objeto impresso, de capa dura ou mole, com ou sem badanas, rapidamente o devolveria ao escaparate. Já estou a imaginar o namorado a perguntar à namorada, que se for verão vai de minissaia ao seu lado, mostrando um belo par de coxas, mas com óculos de aros pretos retangulares e cabelo curto dando-lhe um ar intelectual anos setenta ou, em alternativa, se for inverno, de shorts de ganga bem curtinhos sobre umas leggings pretas e boyas com um debrum de pele sintética,, camisa aos quadrados com um nó na cintura, ar blaisé, cabelos cacheados (no verão usam-se mais curtos), então não levas o livro? e a namorada, não, e o namorado, então porquê?,  e a namorada, a responder meio incomodada, este gajo não existe, não, não é o namorado, é o escritor, e o namorado incomodado também, quem eu?, e ela, a namorada, não, não és tu, amor, é o escritor, usando ali a palavra amor para acalmar um pouco a tensão que o mal entendido poderia gerar nele e ele, o namorado, já que o escritor nem está presente, a terminar a conversa, mas sem sucesso porque a última palavra será dela, deixa lá, não estou a perceber, escolhemos outro e ela, a namorada, a concordar e a dizer, também acho, virando as costas à patanisca com arroz de feijão, ao manuscrito de Francisca, ao bigode à Chalana de Ismaelix, porém branco, ao bonzão do Sebastião, que se as épocas não fossem diferentes se iria fazer à namorada do otário, que nem quis saber porque é que ela rejeitou o livro.

Se eu tivesse escrito isto no fim do livro, após o epílogo, porque se fosse antes não seria no fim do livro, talvez depois do índice se eu tivesse decidido colocar um índice, ou, pelo menos antes da contracapa, o efeito seria muito similar, já que leitor que é leitor folheia sempre um livro ou uma revista de trás para a frente antes de o fazer da frente para trás, quiçá à espera de alguma notícia de última hora como se um livro pudesse ser confundido com um jornal. Um casal que entrasse numa livraria ao deparar-se na estante, escaparate, ou mostruário, com “Contos à sombra de um carapau de escabeche” e o senhor, bem posto na vida,  na casa dos cinquenta, já com o cabelo a ficar grisalho e a fazer notar alguma barriga, mostrando ser um amante dos prazeres da mesa, apesar da senhora, uma quarentona escorreita, que obviamente ainda rompe meias solas sem ter de subir a calçada, como a nossa conhecida Luísa, ao pegar no livro, ao folheá-lo de trás para a frente como tinha feito duas prateleiras antes ao jornal A Bola e, duas antes da prateleira dos jornais, à revista Sábado que tinha sobrado da semana passada, leria uma coisa destas e rejeitaria imediatamente o objeto, não sem que a quarentona, que ainda rompe meias solas sem subir a calçada, lhe perguntasse o porquê dessa aversão e o senhor dos cabelos a ficarem grisalhos lhe respondesse, ora, porque sim, e ela resignada provavelmente olhando para as solas dos sapatos, com vontade de as rasgar e novo pela metade, pronto está bem se tu o dizes e ele, com ar de quem é sabedor e perentório nas suas atitudes a concluir, ainda bem que compreendes. E depois, passando-lhe as costas da mão suavemente no rosto, como que a desculpar-se da última frase, acabou mesmo por se desculpar com o chavão, outra coisa não era de esperar de ti. E deu-lhe o braço, e afastaram-se e não voltaram a falar do livro, ficando assim mais um casal na ignorância das qualidades de Ismael, o galego, das faculdades de Espinheira, o jovem e o mais velho, das formas redondas e das faces rosadas de Fernandinha e muito menos, o que é praticamente indesculpável, de que forma Isabella Vicentini foi assassinada.

Pelas razões expostas acima, resolvi escrever este disclaimer aqui no meio do livro. Agora que os meus leitores, os que compraram o livro e os que estão entusiasmados a ler, capítulo a capítulo, página a página, parágrafo a parágrafo, linha a linha, pontuação a pontuação, esperando pelo fim do livro de Francisca que vai no capítulo IV, querendo conhecer mais histórias que o Constantino vivenciou à volta de uma gasosa e de um pastel de bacalhau e, talvez, queiram também, suponho eu, saber se acabaram nos calabouços de Ismael Sacadura Flores, o ou os algozes que tiraram a vida com sete facadas à pobre corista italiana que brilhava no Parque Mayer, tanto quanto brilhava um fio de ouro com uma medalha ao seu pescoço, já vão num estado avançado de leitura, não os estou a ver virarem-se para o companheiro ou para a companheira, num diálogo surrealista e dizerem, desisto e ela ou ele perguntarem, porquê?, e ele ou ela responderem, está à vista e ela ou ele, ainda baralhada ou baralhado, ripostar com nova pergunta, está à vista o quê?, e ele ou ela virarem-lhe a folha e atalharem, isto:

“os factos relatados neste livro são pura imaginação do autor; se algum tiver um fundo de verdade não queiram saber qual é, porque o autor também o não sabe. Os personagens são de ficção e qualquer semelhança com pessoas vivas, falecidas ou em estado de coma é pura coincidência. Apenas o autor se pode garantir como autêntico, enquanto personagem, mesmo que por vezes aqui apareça baralhado no tempo”

Ai meu Deus, vocês não imaginam quanto eu aspirei, um dia, em vir a escrever um disclaimer.