203. Sarau poético em casa de D. Micá

- Deixe-se disso, Eduardo. Você não vê que eu sou uma mulher solteira? – dizia com ar pouco austero, antes porém com o seu maravilhoso sorriso nos lábios, D. Micá, que não levava o meu amigo Eduardo Aragão muito a sério.

Sois a flor que no meu vaso desponta

Quando o matinal Sol meu lençol vem beijar

E cujo perfume me deixa inebriado, em tonta

E incontrolável vertigem de te amar.

Não desistiu Eduardo de terminar o poema que com um joelho no chão e um cotovelo apoiado na coxa da outra perna recitava a D. Micá, como nos bons velhos tempos em que em Coimbra se atirava à esposa do comendador Formoso Reimão, o que lhe valeu um R na cadeira de Patologias Tropicais, quando, por insistência de um velho tio que era padre, o meu amigo Eduardo Aragão entrou no curso de Veterinária, contrariando a sua grande e antiga vocação que sempre fora o Direito. Talvez seja agora a hora de vos falar um pouco deste meu amigo, que desde muito jovem se perde por mulheres casadas e que colecionou RR atrás de RR na Universidade nunca tendo passado do segundo ano e que, por felicidade ou desígnio de Deus, nunca desgostou o velho tio, já que o Senhor o resolveu chamar à sua presença antes que dos desviantes caminhos do sobrinho achasse conhecimento, ele que o nutria dos maiores desvelos.

Conheci Eduardo Aragão quando eu era um imberbe adolescente. Uma amiga da minha mãe desposou um rico agricultor provinciano que a levou a viver para uma pequena aldeia no Concelho de Arganil, onde possuía um solar e era farto em criadagem. A minha mãe e essa amiga correspondiam-se por carta, é claro, e um dia a D. Edmunda, que era assim o nome dela, convidou a minha mãe a ir visitá-la. Que não se preocupasse, ela pagaria não só as passagens mas também, enquanto a minha mãe lá quisesse ficar, a estadia seria por conta dela. Logicamente, este convite só pode ser aceite nas nossas férias escolares e, num pretérito mês de Julho, lá fomos arrastados para uma aldeia desconhecida, para casa de quem não fazíamos ideia de quem fosse pois lá em casa só ouvíamos falar em “Mundita” para cá, “Mundita” para lá. E num dos nosso passeios pela região, sempre no automóvel do senhor Ferreira, nome que me fazia muita confusão pois estava acostumado a conhecer os amigos dos meus pais pelo nome próprio e aquele, para os meus doze anos, era apenas o senhor Ferreira, de tal modo que eu pensei que ele se chamasse Ferreira-qualquer-coisa, paramos para lanchar numa pastelaria de uma vila vizinha, mais propriamente em Coja, nome do qual nunca mais me esqueci e que já tive a oportunidade de visitar em adulto. Na mesa ao lado, um casal muito bem vestido, o homem de fato completo, colarinhos levantados, gravata, sapatos de verniz, colocava o guardanapo de pano sobre uma perna e comia uma fatia de bolo com faca e garfo, muito diferente do senhor Ferreira que era o que a esta distância poderíamos chamar de burgesso, mas rico, que vestia umas calças de fazenda, embora limpas porque a D. Edmunda era muito asseada, mas muito assaloiadas, um casaco de fazenda grossa, botas de couro cru e um boné de fazenda com pala, em vez de chapéu e que mandou logo vir um prato com meia dúzia de pasteis para as senhoras e para as crianças e para ele uma sandes de presunto e um copo de vinho, que comeu sem tirar o boné da cabeça, com a boca aberta e a deixar cair as migalhas. A senhora do casal também ela muito fina cuja aparência me impressionou com os seus lábios pintados de carmim, a sua camiseira às flores, um colar de pérolas ou de imitação, uma saia plissada de fino recorte e um blaser curto de bandas arredondadas. D. Edmunda, que não tinha nada a ver com a boçalidade do marido, era uma senhora de pouco mais de trinta anos, muito bonita, que se maquilhava a contragosto do senhor Ferreira, que a questionava sempre com um ar enjoado, que se ela já tinha a quem agradar porque é que se pintava, palavras que caiam sempre muito mal a D. Edmunda e que não era raro vê-la (pelo menos eu vi nos dias em que lá estive) com uma furtiva lágrima no olho. E um rapazinho que acompanhava o casal, mais ou menos para a minha idade nos seus doze, treze anos, de fato completo de casaquinho e calção, com uma camisa branca com folhos e uma gravata fininha que caia como duas fitas de seda. Ao fim de alguns minutos, aproximou-se de mim, pareceu-me até que um pouco tímido, ao contrário do que se viria posteriormente a revelar e perguntou-me:

- Queres brincar?

Aceitei e fomos para a rua, onde não havia perigos e onde os únicos dois carros, que se podiam ver à distância que os nossos olhos alcançavam, eram o do pai dele e o do Sr. Ferreira, mas estacionados, pelo que não representavam nenhum perigo. O outro menino, em vez de tirar do bolso um pião ou dois berlindes, perguntou-me baixinho:

- Qual das duas senhoras é a tua mãe?

Respondi-lhe que era a senhora do vestido de chita com um casaquinho de malha e cabelos aos caracóis, ao que ele me ripostou:

- Então esta noite vou sonhar com a outra.

Nunca mais perdemos o contato, exceto quando Eduardo andou pelo Brasil, vindo mais tarde a pedir-me desculpa, mas que os negócios, de que um dia vos falarei, não lhe davam tempo nem para um bilhete-postal.

Quando Eduardo se levantou e sacudiu as calças no joelho, deu uma gargalhada e sossegou D. Micá:

- Ó D. Micá, não se assuste. Estes são os versos que escrevi para a menina Lucinda que veja lá, coitadinha, foi atacada pelas artroses.

D. Micá fingiu respirar fundo e dirigiu-se ao canapé, onde o seu lugar estava reservado para continuar a contar a história de Antonieta e de D. Bonifácio.