160. Ismael (72) - Capítulo nono, por amor a Francisca

“Despertei com a luz do Sol que penetrava na fresta que servia de entrada à tenda. Mal me levantei, as duas anciãs, que permaneciam de cócoras vigiando a jovem, cobertas por pequenas marlotas, braços carregados de mananas cujas agulhas, batendo umas nas outras, faziam um estranho tilintar, com ar de malcomidas, saíram sem içar as cabeças. Dirigi-me à fenda, semicerrada por dois magnetos, espreitei a machamba que a rodeava. Num ápice, toda a tenda fora inundada pelo cheiro das madressilvas e das magnólias. Fiquei ainda uns momentos escutando o chilrear dos maria-é-dia, antes de reentrar. Nunca tinha visto a jovem “quase-virgem” à claridade da luz. Deitada em marroquinas, longas madeixas de cabelo cobriam-lhe o peito. À espreita, não maiores que marmelos, os seios que, apesar de insensíveis, ainda me seduziam”. 

Foi assim que acabou o nono episódio do «Conto das ilhas de lá». Francisca estava feliz com o escritor. Sabia que ele não iria terminar «Sete facadas e carapaus de escabeche», o seu novo livro, sem antes lhe fazer a vontade de publicar o capítulo nono. Por estas alturas, Francisca andava um pouco descaída. Todos sabemos quanto mói a saúde de uma pessoa ser protagonista de um romance sem pés nem cabeça como este que o escritor tem andado a escrever e que, só por muita consideração a uns amigos seus, que também moram na Quinta do Conde é que lá vai dizendo, sim senhor e tal. O que de facto, na opinião de Francisca, safa o escritor é, não só se ter dignado em publicar os nove primeiros episódios do «Conto das ilhas de lá», deixando para uma nova novela a sua continuidade, mas também o ter-se munido de um narrador competente, esse sim um cinco estrelas, que sabe contar contos e que por sinal descreve bem alguns acepipes culinários que são de comer e chorar por mais.

Quem parece também ter ficado contente com este epílogo em relação ao «Conto das ilhas de lá» foi o Espinheira, que desde muito cedo se veio a revelar o fã número um de Francisca, não pelo hercúleo trabalho que ela lhe deu ao decifrar os proto-hieróglifos que constituem a sua escrita, à conta do qual a chegou a esconjurar, mas sim, como é bom de ver pela beleza narrativa, pela exoticidade das situações e pela riqueza de vocabulário em perfeito contraste com o tom simplista e por vezes coloquial com que foi escrito «Sete facadas e carapaus de escabeche». Se o escritor não se lhe der na cabeça matar Francisca, não de morte matada, mas sim de morte morrida, antes do final do romance, é de crer que esta um dia venha a acabar tão linda prosa.

Orgulhoso estava Sebastião. Ele que era sobrinho emprestado de Francisca mas que a amava mais do que à mãe, diga-se em abono da verdade nem mais se lembrava de Raquel ou, como queiram, Rachel, ter como mãe uma escritora de romances a roçar o erotismo era coisa que nunca lhe tinha passado pela cabeça, mas que lhe bateu o orgulho de ter como mãe uma pessoa que não via apenas o que estava nos tornozelos das mulheres da Quinta do Conde, que frequentavam a mercearia do senhor Ismael Rodrigues, mas que lhes explorava os conhecimentos que iam para cima das ligas das meias de vidro.

Finalmente quem não tem estado a gostar nada desta conversa toda é o escritor que parece que aqui é um verbo de encher e que amuando entorna o caldo a modos de acabar por aqui este episódio sem mais uma única palavra.