158. Ismael (70) - Um inspetor ultrapassado

Estou irritadíssimo. Ando com gases e desconfio porquê. Já tive de me ausentar desta sala bastas vezes, vocês deram conta disso, vou à casa de banho e só solto puns. Depois regresso à tasca e faço o Ismael e a sua empregada, cujo nome o autor não nos quer dizer desde que eliminamos Fernandinha destes capítulos, trabalharem que nem uns mouros, para me prepararem um ensopado de borrego, umas pataniscas de bacalhau, umas fatias de queijo tipo flamengo, um jarrinho de tinto da casa, uns filetes de peixe-espada, uma omeleta de chouriço, umas azeitonas com alho e um café sem açúcar. E cá para nós, que ninguém nos lê, estes puns só podem significar uma coisa. Ando a ser ultrapassado. Alguém anda a contar aos leitores do Constantino que não tem nada a ver com a morte de Isabela. Até me dão suores frios. De repente apetece-me uma salada de ovas de saboga, um cozido de grão, um bacalhau à Valentim, uma garrafa de água castelo e um toucinho-do-céu. Depois dão-me cólicas, dirijo-me de novo aos lavados e solto mais uns quantos puns. E assim, meus amigos, não pode ser. Nunca mais eu acabo esta preleção, já são quase onze da noite e se vocês não acabam com as inconfidências, ficamos com a quarta facada dada por Ishmail Baruch,  pela sexta dada pela enfermeira feia e pronto acaba-se aqui o romance. Se quiserem saber o resto perguntem ao ceguinho da concertina que ele conta-vos tudo assim tipo,

Se querem saber quem matou

É preciso paciência

Também já eu sou avô

Esperar é uma ciência.

E se o velho israelita

Tem as algemas, não nego  

Safa-se porque tem muita guita

Ou eu não seja mais cego.

E por aí a fora que o escritor é um prosita e não um António Aleixo da criminologia. Pois então, peço-vos apenas um pouco mais de paciência. Quando a vaca da Isaurinha Bate-Sola, sim a vaca aí ao seu lado, senhor Ismael, ela que nem se atreva a levantar de novo a voz senão vai para os calabouços à chapada, irrompe pela porta aberta deixada por Baruch, o único Ismael desta história que, vá-se lá saber porquê se chama Ishmail, com a intenção de dar duas bofetadas em Isabella, sem fazer a mínima ideia do qual era o grau de importância que uma medalha com um número escrito atrás de uma imagem de Nossa Senhora tinha, mas apenas por ciúme, encontra a pobre corista, inanimada, violentada por uma faca que ainda lhe cravava o peito e já com quatro facadas bem contadas em seu peito. Isaurinha ainda se encheu mais de raiva. Ela que sempre fez o que quis, mormente em sentido sexualmente assumido, tinha em sua frente uma morta que nem o seu Sebastião poderia mais traí-la com (reparem nestas inversões, seguindo as críticas ao estilo, feitas pela rapariga da esplanada, que come sandes de fiambre com manteiga), e nem duas bofetadas lhe poderia dar. Tanta raiva, tanto ódio, tanta execração, tanto rancor, tanta sanha e fazer o quê com isto? Sem refletir mais, sem pensar duas vezes, coisa que também achamos que Isaurinha não é capaz de o fazer, iça a faca espetada no peito da pobre italiana, da malograda transalpina, da triste tricolor e baixa-a tão violentamente que a quinta facada na coitadinha, já estendida, até parecia ter sido a primeira. E enquanto a comissária Xana colocava as algemas em Isaurinha, o inspetor Ismael flores soltava mais puns e fazia o seguinte à parte.

E esta agora, escritor? Com que então você pensava que era só de sua autoria estragar a vida a quem aqui anda a ganhar o pão, não? Pois a autoridade sou eu. Andava hesitante se punha a Isaurinha Bate-Sola, insisto, uma meretriz de primeira água, a protagonizar o crime, não andava? Pois lixei-o! Há vários capítulos que nas minhas costas tem andado a publicar os depoimentos dos suspeitos e eu aqui a enfardar comida atrás de comida e a ficar com gases, por ter sido altamente ultrapassado e você a engendrar que a filha do sapateiro e tal e coisa, como já teve oportunidade de o dizer. Pois se quiser fique aí com mais umas noitinhas de insónia a procurar quem matou a dançarina e abra a janela. Não é por causa do calor, não. É que os gases, sabe não é, não preciso de dizer mais nada, pois não?