88. Ismael (13) - Fernandinha

O gato passou-me por cima da secretária, colocou as patinhas em cima do teclado e alterou-me as definições do dito de tal maneira que o tipo passou de Garamond onze para  Batang setenta e dois.   Como consequência, a mais grave, foi a minha mulher ter passado em frente ao ecrã e ter visto em letras garrafais a palavra Fernandinha. Ora não lhe teria chamado a atenção se não fosse o nome de uma mulher, mas por fim foi uma conversa muito proveitosa. A modos que a justificar-me, lá lhe fui contando que ando a escrever um livro aqui no computador, um livro que talvez um dia se consiga acabar. E então ela pediu-me para ler o que já estava escrito. Acabei por lhe confessar que tinha um blog e acabamos a lê-lo lado a lado. Foi para mim, admito, uma sensação estranha ter de falar um a um dos meus personagens se nem eu próprio sei quem são. Assim não fui de modas e comecei logo por inventar a vida da Fernandinha, que não teve uma infância fácil. Nascida e criada até aos doze anos de idade numa aldeia da freguesia de Lajeosa do Mondego nas cercanias de Celorico da Beira, a emigração estava-lhe na massa do sangue. Quase todos os seus familiares já tinham dado o salto e os pais não se fizeram rogados. A menina, que com aquela idade não tinha quereres nem meios quereres, de trambolhão em trambolhão, acaba a instrução primária já numa escola de Paris, até que os pais, ele trolha de profissão e a mãe trabalhadora a dias na casa de uns senhores de linhagem, acabam por se transferir para os arredores de Marselha.

É neste momento que o gato volta a morder a perna da minha mulher que de surpresa solta um grito. Não foi nada de importante, apenas uma dentadinha de aviso por não ter ração na gamela. Ficou o resto da história da Fernandinha por contar mas não tenho a certeza se aos leitores deste livro isso interessa para alguma coisa. Ainda assim, atrevo-me a dizer que Fernandinha engravidou de um barão francês e abortou espontaneamente depois de ter descido à cave e partido propositadamente meia dúzia de garrafas de Château d’Yquem 1942 e quatro  de Château Margaux 1953, ambos premier grand cru classé.  Uns acham que o aborto se deveu aos vapores do tinto outros ao medo do que o barão poderia fazer com ela, a verdade é que acordou num hospital de freiras em Gémenos  e com a ajuda de uma minhota, vendedora de ervas aromáticas e sabões de glicerina, radicada em França há mais de oito anos, conseguiu ser enviada direitinha a Portugal para uma pensão da rua da Madalena em Lisboa com uma mala de cartão praticamente vazia. As últimas coisas que sabemos dela (da Fernandinha e não da minhota que pertence a outro conto) é que faz uns belos petiscos na tasca da rua do Correeiros que, como todos sabemos, pertence ao meu amigo Ismael Gúsman e que anda catrapiscada com Sebastião, sobrinho na nossa Francisca, a escritora de diários e que nem pode ouvir falar de ismaelix. Dizem que quando se deita não dispensa de ler umas páginas de Agatha Christie, pois sempre gostou de enredos.

De quem me dava mesmo jeito falar neste capítulo era do inspetor Ismael Sacadura Flores, do agente Ismael de Almeida que faz do disfarce a sua maior arma, sendo que até já foi visto a dar milho aos pombos e de Ismael ben-Avhraam que segundo consta o título de Dr. é um disfarce para as suas atividades de contraespionagem ao serviço da pátria do Rei David. Mas como isto são muito Ismaéis para tão poucos leitores se calhar vou ali vazar um bocadinho a areia da minha camioneta e já volto.