terça-feira, 7 de fevereiro de 2012

97. Ismael (22) - Vamos ilibar o Sebastião?


Sebastião era daqueles marinheiros que fazia jus ao ditado, uma namorada em cada porto. Desde novo que parava no cabo Espichel a olhar para o horizonte, a olhar para o imenso mar azul e salgado e a sonhar com viagens, quando era criança com Guliveres e mais tarde com Vascos da Gama. Quando chegou a hora, decidiu apresentar-se como voluntário na Marinha. Apanhou o autocarro na Quinta do Conde e só parou no Alfeite. Regressado a casa, sem carta de embarque, o seu mar era de lágrimas. Os pés chatos e dois centímetros a menos na perna direita tinham-no traído e a Marinha tinha recusado a seu alistamento. Recomposto, decidiu tirar um curso de hotelaria e facilmente a Companhia Nacional de Navegação o contratou. Mulherengo como era, não foi difícil vir a ser despedido da Companhia. No dia em que um oficial de pilotagem o apanhou durante o quarto de serviço, do dito, em menos propósitos com a sua esposa, de novo do dito, claro, no cavalo do seu camarote, foi obrigado a mudar de mares, não antes de uma valente e cinematográfica cena de pancadaria que, se tiver arte, vos contarei noutra oportunidade. Mudou-se depois para a Sociedade Geral até que uns anos mais tarde uma companhia estrangeira o engajou. Em meados dos anos cinquenta do século passado a guerra colonial ainda não tinha eclodido e, por isso, não havia dificuldade de Sebastião andar num constante vaivém trágico-marítimo. E é assim que lhe adjetivamos a vida porque quis a esta vida de marinheiro que a morte lhe apanhasse a namorada em terra. (Este bocadinho foi bonito, foi poético, não foi?)

O inspetor Ismael Sacadura Flores, com a ajuda do Espinheira, não conseguiu encontrar nenhuma referência no manuscrito de sua tia Francisca que lhe fosse negativa. Pudera! Tratava-se do seu sobrinho querido, ajudado a criar desde a morte da sua irmã mais nova em circunstâncias nunca bem esclarecidas. Quando a mãe de Sebastião apareceu morta numa viela da Madragoa, onde de manhã, de canastra na cabeça, apregoava a bela sardinha viva da costa e à noite cantava o fado, Sebastião tinha cinco anos de idade. Nem dela mais se lembrava e se a carência de mãe não pode ser substituída pela presença de outras mulheres, então Sebastião era uma exceção à regra. Mas nem pelo facto da sua tia Francisca não o mencionar como suspeito no seu manuscrito, nem pelo facto de Sebastião ter passado por um crime de sangue similar no seio da sua família, o inspetor desistiu de interrogá-lo. Ah isso não. Mais cedo ou mais tarde teria de dar o seu depoimento. Na pura das verdades, Sebastião, neste porto que é o de Lisboa, não tinha apenas uma namorada. Esta cidade de cabarets logo à saída de onde os navios atracam, esta cidade de teatros com bailarinas estrangeiras muito bonitas, esta cidade de tascas com cozinheiras roliças e provincianas, esta cidade era ela toda uma casa de perdição, onde cenas de faca e de alguidar se cantavam acompanhadas à guitarra e à viola. E se não nos falham as contas, só por defeito e nunca por excesso, contamos pelo menos três namoradas simultâneas deste nosso Poppey luso, deste nosso Bartolomeu Dias sem caravela, deste marinheiro sem farda, deste Corto Maltese de mares já por outros navegados. (Mais uma grande frase!) A Fernandinha, a quem não era de estranhar os raspanetes de Ismael Gúsman, ora porque o bacalhau com grão do Sr. Rogério não fora servido com alho, cebola e salsa picada, ora porque, às escondidas, se roçava no filho do Sr. Januário que tinha uma loja de fazendas na Rua Augusta, ora porque isto e porque aquilo e principalmente porque isso seria faltar ao respeito ao jovem Sebastião. A Isaurinha Bate-Sola, que sabemos se perdeu de amores pelo nosso homem de blusa azul e branca às riscas e calça à boca-de-sino, D. Juan das ruas lisboetas, marinheiro em paquetes estrangeiros, coxo de nascimento, pois fazia bem dois centímetros de diferença entre a perna direita e a perna esquerda, depois de ter pespegado um valente par de chifres ao meu amigo galego e taberneiro Ismael Gúsman que, mesmo assim, tal era a sua bondade, nunca teve raiva do marinheiro seu vizinho na Quinta do Conde e nem tão pouco da depravada filha do sapateiro, ela sim merecedora do mais vil e puro desprezo. Pois que se saiba, Isaurinha não lhe pôs apenas o referido par de chavelhos como ainda se abotoou com trinta e seis contos de reis, de um pequeno cofre que Ismael tinha escondido na tasca, por detrás de um grande quadro com o emblema do Glorioso SLB, bordado a ponto cruz. Isto só mais tarde é que se veio a saber pelo que, talvez, não venha a fazer parte das narrativas deste romance. E daí, talvez sim. E finalmente, Isabella, a bela e malograda corista italiana do Parque Mayer, filha sabemos agora de um fascista italiano chamado Rafaello Vicentini, com muito boas relações na nossa polícia política portuguesa, mas sabe-se lá porquê, sempre muito mal visto do, também sabemos de algumas páginas atrás, chefe de brigada da Polícia Judiciária, o afrancesado Ismaelix, que usava um grande bigode à Chalana, porém e este porém terá ainda muito que se lhe diga nesta história, porém, narrava eu, já branco. Pois se Isaurinha Peres, filha de sapateiro e puta já se vê, tinha sido já chão que dera uvas, pois nunca lhe perdoou tê-la apanhado em atos menos próprios com o filho do falecido vizinho Esteves, Deus tenha a sua alma em descanso, bom homem por sinal, já o mesmo não se pode dizer da roliça e de linguajar estranho, um misto de beirão com francês do sul, especialista em pastéis de bacalhau e sandes de sangacho de atum, a nossa bem conhecida Fernandinha e da tristemente morta à facada, logo sete, algumas das quais no peito, a malograda e bonita italiana Isabella Vicentini. Acho que foi a primeira vez que lhe enunciei o apelido, embora já o conhecêssemos dada a sua paternidade, mas fica bem, não fica?

Sebastião não era suspeito do crime, embora coxo e isso se pudesse relacionar com as descrições da misteriosa senhora de Trás-os-Montes. Pelo menos como executor. Abro aqui um parêntesis para que reparem bem na falta de imaginação do escritor que já tem dois coxos na novela, o tio Ishmail Baruch e o nosso Sebastião e não sabemos, nem sequer podemos conjeturar, se para baralhar mais as coisas ou para se baralhar mais a ele, não virá a pôr uma perna de pau a um qualquer outro personagem. O inspetor Ismael Sacadura, por aquilo que conheço dele, se ele me tivesse conhecido a mim, teria com certeza perguntado, Olha lá Constantino, e o rapaz não pode ter sido o mandante? Ao que eu responderia evasivamente, pois nesta fase não iria querer retirar o suspense aos meus leitores. Pelo menos como executor, não, isso temos a certeza, já que Francisca dizia no seu manuscrito na página 46, escrita na margem direita perpendicularmente às linhas pautadas que, no dia 14 de fevereiro de 1956, Sebastião havia partido para o Coraçau e por lá tinha permanecido, só regressando após o horrível, indescritível e sanguinário crime. E Fernandinha? Teria ela alibi? Todos sabemos ou julgamos saber, que me desculpem as minhas leitoras, daquilo que uma mulher eivada de ciúmes, sim eivada é a palavra própria, é capaz de fazer. E Isaurinha Bate-Sola, ela uma filha de sapateiro, profissão de pouco rendimento mas muita procura, de um pai que todos conheciam e respeitavam na Quinta do Conde, que usava brilhantina no cabelo e cuspia na escova de lustro para abrilhantar o verniz dos sapatos do senhor prior, sim ela Isaurinha Peres, apesar de todos os defeitos entre os quais o de ser apelidada de puta pelo escritor deste que nunca será um livro impresso, e se o for não se venderá, algumas linhas acima, apesar de se dar de corpo, já que de alma não sabemos, ao filho do falecido vizinho Esteves, mas que bem o sabemos só por carência, já que o pujante Sebastião, coxo e de pés chatos e que ela, estupida ou apaixonadamente nunca tinha reparado, passava semanas e semanas sem dar à costa, poderia lá ser trocada por uma libertina que mostra as pernas acima do joelho em palcos de perdição (se alguém se perdeu no tamanho do parágrafo, isso foi por nunca leu os Lusíadas).

Estava a começar a juntar as peças enquanto subia a Rua dos Correeiros, o inspetor Ismael Sacadura Flores quando, distraidamente, bateu com a cabeça no espanta espíritos da tasca de Ismael. Entrou, mastigou uma bolacha Maria e bebeu um bagaço. Depois disse boa noite e voltou para a esquadra. Mais tarde regressaria à Quinta do Conde.


25 comentários:

  1. Gostei imenso deste mergulho neste oceano de palavras e com uma foto maravilhosa de um lugar que adoro!

    Abraço

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  2. Vamos sim, Constantino...vamos ilibar o Sebastião!

    Apesar de coxo e mulherengo- oh defeito abominável- merece ser ilibado!?!

    Sabes? O último parágrafo quase me deixava sem respiração, mas como já li os Lusíadas, estou treinada. Adorei as frases poéticas. Uma maravilha.

    Meu querido Constantino, não fosse eu tão tua amiga, ficaria eivada de inveja. Isto é que é escrever de pena (tecla) leve e pensamento ligeiro!
    Assim...fico eivada de orgulho!

    A foto está um deslumbramento. Linda!

    Parabéns e uma beijoca grande.

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    1. Minha querida Janita, olha tu comigo não te eives, melher, que eu até fico transformado em frase poética.
      Obrigado pela tu gentil e sei que sincera apreciação.
      Beijoca.

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  3. Muito bom teu texto. E esse linguajar lusitano me atiça a vontade de ler mais.
    Ilibar? Mas ele não é tão sujo assim... Ser mulherengo é ter coração grande rsrsrsrs. E gostar muuuuuito de mulher deve ser sina de marinheiro.
    Uma história fluente e bem contada. Adorei
    Beijokas doces e obrigada pela visita e comentário no meu blog.

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    1. Continuarei a visitar o teu blog. E o Sebastião continuará (não continua porque o Sebastião já era grandote em 1956 talvez hoje já não tenha aquela pujança) no livro a ser mulherengo. Continua a ler.
      beijoca.

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  4. Nunca li os Lusíadas de Camões! É o que dá apanhar o 25 de abril a meio do liceu... E ainda bem, que hoje em dia gosto imenso dos seus sonetos, que se calhar não leria se fosse obrigada a dividir orações dos Lusíadas... :)))

    Mesmo assim não me perdi no parágrafo, embora já não me lembrasse que havia outro coxo na história... :D

    Beijocas!

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    1. Teté eu por força da obrigatoriedade tive de ler. E ainda hoje, quando quero chatear o pessoal cá em casa, ponho-me a ler em voz alta. Gosto muito de Camões.
      Beijocas.

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  5. Depois de uma foto daquelas... eu ilibava o Sebastião e a família toda dele!!!

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    1. De um fotógrafo como tu é um grande elogio. Um abraço Manuel.

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  6. Obrigada amigo.
    Volto para ler e comentar o seu texto.

    Beijo meu.

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  7. Olá, Constantino!

    Primeiro, obrigado pelas boas vindas; depois por esta bonita paródia à volta desse Sebastião projecto de marinheiro,que sendo curto da perna ainda assim era um grande comilão...como lá diz a canção.

    Lindamente escrito.
    Um abraço amigo.
    Vitor

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  8. Primeira visita ao teu blog e fiquei presa ao texto meio crónica sociológica, meio trama policial, meio novela "post-neo-realista"(assim mesmo: com 3 metades!)! Agora tenho de arranjar tempo para ler desde o princípio. Mas arranjarei!
    Obrigada pela visita ao "4eto":-))))

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    1. Gostei do que li no teu blog, tornei-me cliente. Esta foi a minha primeira metade. A segunda gostei que tivesses gostado. A minha terceira metade é volta sempre.
      Um beijinho.

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  9. apesar da complexidade do Sebastião nem tudo é negativo, sendo ele coxo dá-lhe jeito para andar de trotinete...

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    1. Só um caricaturista de eleição para pensar de imediato num disfarce para o coxo. Um abraço.

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  10. Não lhe conhecia o enorme talento e estou boquiaberta!!!
    Amigo, esta história de faca e alguidar, mais um coxo que nunca foi marinheiro mas até a mulher do oficial de pilotagem foi ... para não falar da Fernandinha (desta não gostei, sabe-se lá porquê) e das outras todas cujos nomes não retive, assim contada com um sentido de humor irrepreensível fez as minhas delícias.

    Parabéns
    Adorei.

    Beijo

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    1. Eu agradeço esse elogio do talento. Vou continuando a por algum humor na coisa porque para ficar cabisbaixo já me basta quando ligo a TV nos noticiários.
      Beijo.

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  11. CONSTANTINO
    a tua fotografia está deliciosa, bem, nao a comi , mas saboreie as ondas de sal e o sol ardente e se há coisas que me nostalgia é o por do sol
    kis :=) sobre o texto, já te disse mil uma vezes tens dom para a coisa continua

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    1. AvoGi, não tens pores de sol na Madeira? Na ponta do pargo devem ser bonitos não?
      Beijinho.

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  12. Ora vamos então ilibar o Sebastião, o pobre coitado apesar de coxo e curto de perna tinha outros dotes que eram sem dúvida suficientes para minimizar tal defeito, dado o seu enorme coração que serviu de aconchego a tantas mulheres por esses mundos por onde andou.
    Eu por aqui continuo lendo esta saga que me deixa de sorriso estampado umas vezes, outras sem respiração, quando vem mais uma cena daquelas em que penso: que mais irá acontecer?
    E com um cenário idílico e romântico como o da bela foto, me despeço.

    Beijos
    Manu

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  13. Claro que sim, o Sebastião têm que ser ilibado...
    Obrigada pela visita, espero que seja a 1ª de muitas...
    Beijos e abraços
    Marta

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  14. E aqui estou eu, fã do Sebastião d'aquém e d'além-mar(ou não tivesse ele o nome de meu avô, que mal conheci!)
    Os episódios lêem-se de um fôlego até perder o fôlego e são assim uma espécie de "frescos" da nossa portugalidade! Soube-me bem a ironia, o distanciamento brechtiano do narrador, e a inter-textualidade, pois claro!
    Aguardo, portanto, a continuação...
    Abraço

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  15. A meu ver, o cabo Espichel, teve influência direta sobre Sebastião, por isso ele espichava o olhar sobre o mar e o além mar...
    Outra coisa, já experimentaste escrever esse livro, com alguma nuance interativa? Pergunta aos seus leitores (nós) se queremos ilibar ou não, o personagem Sebastião?

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