sábado, 28 de julho de 2012

161. Um dia cinzento



Nas traseiras da minha casa há um céu azul. Hoje ele está cinzento porque o Sol se zangou com os meus vizinhos e não compareceu à hora marcada. Em seu lugar, carregadas com chumbo, pelo menos a cor assim o indica, vieram as nuvens, numa marcha ora lenta, ora rápida, ao sabor e aos caprichos do vento. Nas traseiras do meu prédio hoje há vento que faz vergar árvores de folhas verdes e árvores de folhas grená. Um vermelho tão escuro e tão belo que se diria que cada folha foi cuidadosamente mergulhada numa tina de tinta da mesma cor. E há também uma árvore com flores cor-de-rosa. Da mesma cor das flores desta árvore são os prédios, cujas varandas se veem da minha janela das traseiras. O prédio que fica mesmo por detrás de mim, está pintado em dois tons de cor-de-rosa. O prédio em si, de cor-de-rosa claro, como se fosse um vermelho-água, diluídas que foram as folhas das árvores que povoam as minhas traseiras e as varandas, num cor-de-rosa mais escura como se o tintureiro tivesse retirado as folhas das árvores de dentro do químico um pouco antes do tempo. Do quase branco ao grená, passam-se tantos tons da mesma cor que imagino que das folhas daquela árvore também saiu o vermelho do sangue do tintureiro. E do cabelo da vizinha que mora no rés-do-chão das traseiras do meu prédio. Nas varandas veem-se estendais mil com roupas de mil cores. Hoje o céu está cinzento e o Sol não brilha amarelo na anilada abóbada. Se o Sol estivesse amarelo, ver-se-ia que nos estendais dos meus vizinhos das traseiras haveria calças azuis, pretas e castanhas, blusas vermelhas, amarelas, violeta, vermelhas e até brancas e roupas íntimas pretas da minha vizinha do rés-do-chão, do prédio que me fica nas traseiras. Pretas e azuis, com florinhas. Ah não, não são todas pretas e azuis com florinhas. Essas são as da vizinha do rés-do-chão do prédio cor-de-rosa que fica  mesmo nas traseiras do meu prédio. No terceiro andar, a vizinha usa sutian cor de salmão e no sétimo esquerdo a cor roxa é a predominante. Roxa mas com rendas pretas. Não compreendo é porque é que nenhuma das minhas vizinhas usa lingerie verde-mar. Por exemplo, quando vem à janela fumar o seu cigarro, a vizinha do segundo andar do prédio cor-de-rosa, esse, sim esse que estão a pensar, o que fica mesmo nas traseiras do meu prédio, ela que é loira, o seu cabelo de um loiro quase branco, não sei se o pinta se lhe nasceu assim, tem uns lindos olhos verde-mar. Se eu tivesse uns olhos da cor dos dela e se eu fosse mulher, naturalmente, usaria lingerie verde-mar. Acho que condiria com a cor dos meus olhos. Mas na janela dela, a par de um vestido cor de mel que deve ter levado a uma festa, pois o vestido é um vestido de se levar as festas, de uma camisa branca com um bordado, também branco no peitilho, umas calças azuis do dia-a-dia, uns shorts cor-de-laranja, um camisolão que apenas deve estar a apanhar ar, pois é tempo da roupa grossa estar arrumada nos armários, de lã purpura, tem também no estendal duas cuecas brancas e um sutiã preto e branco, sarapintado. Não tem lingerie verde-água. Incrível! As cortinas da varanda da vizinha do rés-do-chão do prédio cor-de-rosa que fica nas traseiras do meu prédio são amarelas, com umas aplicações verdes desenhadas. A esta distância eu poderia dizer que ela não teve mau gosto na escolha da cor e do motivo das cortinas. Parecem-me harmoniosas. Quando ela vem à varanda, porque ela gosta de vir à varanda, naturalmente, sobressai o seu cabelo pintado de vermelho, um cabelo com um corte d’époque, uma blusa fina de licra branca, bem colada ao corpo e umas cuecas azuis com florzinhas. Sim porque quando o céu está azul e o sol está amarelo, a minha vizinha gosta de vir em cuecas para a varanda. Só não entendo porque é que não vem de cuecas vermelhas. Ficar-lhe-ia melhor com o cabelo.


quarta-feira, 25 de julho de 2012

160. Ismael (72) - Capítulo nono, por amor a Francisca


“Despertei com a luz do Sol que penetrava na fresta que servia de entrada à tenda. Mal me levantei, as duas anciãs, que permaneciam de cócoras vigiando a jovem, cobertas por pequenas marlotas, braços carregados de mananas cujas agulhas, batendo umas nas outras, faziam um estranho tilintar, com ar de malcomidas, saíram sem içar as cabeças. Dirigi-me à fenda, semicerrada por dois magnetos, espreitei a machamba que a rodeava. Num ápice, toda a tenda fora inundada pelo cheiro das madressilvas e das magnólias. Fiquei ainda uns momentos escutando o chilrear dos maria-é-dia, antes de reentrar. Nunca tinha visto a jovem “quase-virgem” à claridade da luz. Deitada em marroquinas, longas madeixas de cabelo cobriam-lhe o peito. À espreita, não maiores que marmelos, os seios que, apesar de insensíveis, ainda me seduziam”. 

Foi assim que acabou o nono episódio do «Conto das ilhas de lá». Francisca estava feliz com o escritor. Sabia que ele não iria terminar «Sete facadas e carapaus de escabeche», o seu novo livro, sem antes lhe fazer a vontade de publicar o capítulo nono. Por estas alturas, Francisca andava um pouco descaída. Todos sabemos quanto mói a saúde de uma pessoa ser protagonista de um romance sem pés nem cabeça como este que o escritor tem andado a escrever e que, só por muita consideração a uns amigos seus, que também moram na Quinta do Conde é que lá vai dizendo, sim senhor e tal. O que de facto, na opinião de Francisca, safa o escritor é, não só se ter dignado em publicar os nove primeiros episódios do «Conto das ilhas de lá», deixando para uma nova novela a sua continuidade, mas também o ter-se munido de um narrador competente, esse sim um cinco estrelas, que sabe contar contos e que por sinal descreve bem alguns acepipes culinários que são de comer e chorar por mais.

Quem parece também ter ficado contente com este epílogo em relação ao «Conto das ilhas de lá» foi o Espinheira, que desde muito cedo se veio a revelar o fã número um de Francisca, não pelo hercúleo trabalho que ela lhe deu ao decifrar os proto-hieróglifos que constituem a sua escrita, à conta do qual a chegou a esconjurar, mas sim, como é bom de ver pela beleza narrativa, pela exoticidade das situações e pela riqueza de vocabulário em perfeito contraste com o tom simplista e por vezes coloquial com que foi escrito «Sete facadas e carapaus de escabeche». Se o escritor não se lhe der na cabeça matar Francisca, não de morte matada, mas sim de morte morrida, antes do final do romance, é de crer que esta um dia venha a acabar tão linda prosa.

Orgulhoso estava Sebastião. Ele que era sobrinho emprestado de Francisca mas que a amava mais do que à mãe, diga-se em abono da verdade nem mais se lembrava de Raquel ou, como queiram, Rachel, ter como mãe uma escritora de romances a roçar o erotismo era coisa que nunca lhe tinha passado pela cabeça, mas que lhe bateu o orgulho de ter como mãe uma pessoa que não via apenas o que estava nos tornozelos das mulheres da Quinta do Conde, que frequentavam a mercearia do senhor Ismael Rodrigues, mas que lhes explorava os conhecimentos que iam para cima das ligas das meias de vidro.

Finalmente quem não tem estado a gostar nada desta conversa toda é o escritor que parece que aqui é um verbo de encher e que amuando entorna o caldo a modos de acabar por aqui este episódio sem mais uma única palavra.


segunda-feira, 23 de julho de 2012

159. Ismael (71) - Detalhes, porque a 5ª já era.




«Ó Espinheira, você quer ajudar-me na minha exposição?» perguntou o inspetor Ismael Sacadura Flores ao jovem avençado que desde quase o início desta trama nos acompanha. «Você quer ajudar-me nesta fase em que a Isaurinha Bate-Sola está em maus lençóis, Espinheira?», repetiu a pergunta, agora acrescentando algum detalhe. O jovem Espinheira que já estava a sentir-se cansado de tanta interrupção à preleção perpetrada pelo inspetor, ora para comer sem nexo quando desconfiava estar a ser ultrapassado, ora para beber mais um copo daquele tinto que só na tasca de Ismael Gusmán era servido, ora para ir à casa de banho, sendo até, que já havia consultado o relógio de pulso pelo menos umas boas três vezes, nem hesitou em aceitar o pedido de Sacadura. É assim que iremos ouvir durante mais de dezoito minutos, mais precisamente dezoito minutos e vinte e quatro segundos, o jovem Espinheira, com o manuscrito de Francisca em riste, debitar a cronologia daquele dia fatídico que retirou do mundo dos vivos tão promissora bailarina de teatro e italiana, o que dá sempre jeito para apresentar em cartaz. O narrador, porque é um homem de consciência e não gosta de maçar os seus leitores com detalhes, preferindo ser pragmático e contar logo as coisas como elas foram, sem se perder em floreados gramaticais nem em retórica de romanos tribunos, ao contrário do escritor que é um verdadeiro empata, que já poderia ter dito de uma vez por todas quem foi que matou a desgraçada da bailarina e anda aqui de episódio em episódio, armado em Agatha Christie de calças e a transformar Ismael Flores num Poirot, sendo que aquele, o inspetor, não usa suspensórios e este, o Poirot usa fatos de tweed a cujo preço o pobre policia português não pode sequer se aproximar. Portanto, vamos já ao fim desta coisa, a que o escritor gosta de chamar episódio e pronto, eu também não me importo, há que ser organizado. Assim, segundo o manuscrito de Francisca, os apuramentos da investigação, o resumo feito para exposição pública e a preciosa ajuda de Espinheira, paleólogo e futuro licenciado em filologia românica pela Faculdade de Letras de Lisboa, temos:


a)      Isaurinha entrou num autocarro às 7h05 da manhã, na paragem da Nacional 10, junto à Quinta do Conde.
b)      Esta informação é confirmada por Ismael Trava-fundo, o motorista dos Belos, que conhecia muito bem Isaurinha, pois todos os dias, esta passageira apanhava, sempre à mesma hora, o autocarro na Quinta do Conde.
c)      Esta informação é também confirmada pela D. Eugénia Bacalhoa, na verdade Eugénia Bacalhau, apelido de seu pai, mas que na terra, devido ao sexo, sempre foi conhecida por Bacalhoa, aliás como a sua mãe também o era como consequência do casamento com Bernardo Bacalhau, um abastado agricultor. D. Eugénia Bacalhoa, apesar de já contar com sessenta e cinco anos de idade era tratada por Géninha, pela sua amiga e companheira de banco de autocarro, fazia mais de 10 anos, desde que Isaurinha arranjara emprego na fábrica de camisas.
d)      O Mário dos jornais confirmou que já passava das sete e meia da manhã quando lhe vendeu a Crónica Feminina. Ele tem a certeza porque naquele dia, ao vender a Crónica a Isaurinha, lhe disse «aqui está a sua Crónica, menina Isaura». Depois olhou para o relógio e, com a vossa licença, disse «foda-se, pouco passa das sete e meia e já não tenho mais Crónicas».
e)      Segundo o médico legista, Isabella foi morta entre as sete e as sete e meia.
f)       Mas, começando a alínea com mas o escritor arrisca-se, não deixando de ser ossos do ofício, Isaurinha só chegou à fábrica de camisas do Sr. Barrocas na Rua de S. Lázaro, já passava das oito e meia da manhã, portanto, meia hora atrasada em relação à hora da entrada.
g)      Ismaelix que nessa noite tinha estado com Ekatrina a consolá-la do súbito pedido do KGB para que regressasse à Rússia, mas não no apartamento desta, nem na casa daquele, que como sabemos se situa na nossa conhecida Quinta do Conde, mas que não interessa para nada aqui saber onde, já que Ekatrina não poderia ter melhor alibi do que um próprio chefe de brigada da Judiciária, embora de aspeto estranho, uma vez que além de uma comprida trança tem também um bigode à Chalana, porém branco, viu Isaurinha Bate-Sola entrar no número 43 da Rua dos Correeiros, sem ter de tocar à campainha. Seria quase oito da manhã desse fatídico dia.

«Quer ajudar-me na minha preleção, menina Isaurinha Peres?», perguntou o inspetor Ismael Sacadura Flores, dirigindo-se à nossa conhecida filha do sapateiro. «Quer ajudar-me a esclarecer o que fazia naquele prédio que nem tão pouco fica em linha reta, entre o Cais das Colunas e a Rua de S. Lázaro, sendo que para isso teria sido melhor a menina ter subido pela Rua da Prata?», voltou a perguntar o inspetor, desta vez, de novo mais pormenorizado, coisa que ele fazia questão sempre que repetia uma pergunta. Por vezes, quando tinha de repetir ainda somaria algum detalhe, como foi o caso desta vez. «Quer ajudar-me, menina Isaura, a explicar o que foi fazer àquele prédio da Rua dos Correeiros, mais precisamente o número 43, por coincidência ou não, a morada da famigerada e triste dançarina de teatro de revista?». Ato contínuo, Isaurinha Bate-Sola entra num pranto e, entre lágrimas e soluços, mal se percebendo as primeira palavras por terem sido balbuciadas e porque para assoar o ranho que já ameaçava sair-lhe pela narina esquerda, Sebastião lhe estendeu um lenço de mão, por acaso de bom pano, com duas letrinhas gravadas pela sua tia Francisca, um S e um R de Sebastião Ribeiro, tão lindo, tão romântico isto que o narrador agora vos conta, dando conta, passe a repetição de que Castro Ribeiro, algures entre o nascimento do garoto e o dia em que Francisca bordou aquele lenço, o terá perfilhado e dado o seu apelido ao menino, hoje um jovem e promissor marinheiro, quiçá um futuro lobo-do-mar, capaz de dar novos mundos ao mundo se mais mundo houvera para se descobrir e, romântico também, embora pouco higiénico a oferenda de Sebastião a Isaurinha, logo o seu lenço bordado, para que esta o conspurcasse com as suas excrescências nasais, sabe-se lá em que quantidade. Então, Isaurinha falou em ciúmes, olhou para Sebastião, fingiu um desmaio, entrou em histerismo, levou duas chapadas da enfermeira feia, «ela tinha de mas pagar», quase não se percebendo pois era baba que agora lhe escorria do canto da boca, que até o agente da PIDE que lá no canto bebia uma Sagres, e que costumava arrotar malcriadamente a cada gole, já estava a ficar com nojo, imaginem as voltas ao estômago que estava a dar àqueles que, ainda alguns minutos atrás, se deliciavam com os belos petiscos de Ismael Gusmán, onde os carapaus de escabeche estavam de comer e de chorar por mais, o nojo dizia que a baba e o ranho do choro de Isaurinha provocava. Mais calma continuou. «Vinha, no vapor de Cacilhas para o Terreiro do Paço a ler distraidamente a Crónica Feminina, quando um senhor, por acaso muito bem-apessoado, me dá um encontrão, pois, com o balanço do Sul-expresso não se equilibrou. Levantei os olhos e reparei que lia o Século. Na primeira página uma notícia, “Ciúmes em Portugal acabam muitas vezes em crime passional”. Não era tarde, nem era cedo. Eu seria a próxima notícia do Século. Ou do Diário de Notícias, ou do Popular. Tinha de ser naquele dia. A italiana iria pagá-las. Se não a matasse dar-lhe-ia uma tareia que ela não iria esquecer tão cedo. Quem sabe se lhe partia as pernas. Vinha a sair no cais das colunas e já imaginava as parangonas: “Filha de sapateiro deixa bailarina em estado de coma” ou então “A pobre corista não voltará a dançar”. Até os olhos se me riam. Subi as escadas do número quarenta e três. Quando cheguei ao sexto andar, a porta estava aberta. Não me lembro em que pensei. Só sei que lhe iria puxar aqueles longos cabelos, pois nem uma lima das unhas tinha para usar como arma. À minha frente, deitada no chão, uma pobre rapariga esvaía-se em sangue. Era ela. Que raiva! Que ódio! Morta! Que grande deceção! Morta! Que ódio! Que raiva! Peguei na faca que tinha espetada no peito. Retirei-a e, com força, espetei-lha de novo, dizem os senhores inspetores que foi a 5ª facada. Que raiva! Que ódio! No Rossio lavei as mãos. Na rua da Palma bebi um copo de água com açúcar. Quando entrei na fábrica de camisas, sentei-me na máquina e não abri a boca toda a manhã. Eu ardia de raiva. De ódio» 

quinta-feira, 19 de julho de 2012

158. Ismael (70) - Um inspetor ultrapassado


Estou irritadíssimo. Ando com gases e desconfio porquê. Já tive de me ausentar desta sala bastas vezes, vocês deram conta disso, vou à casa de banho e só solto puns. Depois regresso à tasca e faço o Ismael e a sua empregada, cujo nome o autor não nos quer dizer desde que eliminamos Fernandinha destes capítulos, trabalharem que nem uns mouros, para me prepararem um ensopado de borrego, umas pataniscas de bacalhau, umas fatias de queijo tipo flamengo, um jarrinho de tinto da casa, uns filetes de peixe-espada, uma omeleta de chouriço, umas azeitonas com alho e um café sem açúcar. E cá para nós, que ninguém nos lê, estes puns só podem significar uma coisa. Ando a ser ultrapassado. Alguém anda a contar aos leitores do Constantino que não tem nada a ver com a morte de Isabela. Até me dão suores frios. De repente apetece-me uma salada de ovas de saboga, um cozido de grão, um bacalhau à Valentim, uma garrafa de água castelo e um toucinho-do-céu. Depois dão-me cólicas, dirijo-me de novo aos lavados e solto mais uns quantos puns. E assim, meus amigos, não pode ser. Nunca mais eu acabo esta preleção, já são quase onze da noite e se vocês não acabam com as inconfidências, ficamos com a quarta facada dada por Ishmail Baruch,  pela sexta dada pela enfermeira feia e pronto acaba-se aqui o romance. Se quiserem saber o resto perguntem ao ceguinho da concertina que ele conta-vos tudo assim tipo,

Se querem saber quem matou
É preciso paciência
Também já eu sou avô
Esperar é uma ciência.

E se o velho israelita
Tem as algemas, não nego  
Safa-se porque tem muita guita
Ou eu não seja mais cego.

E por aí a fora que o escritor é um prosita e não um António Aleixo da criminologia. Pois então, peço-vos apenas um pouco mais de paciência. Quando a vaca da Isaurinha Bate-Sola, sim a vaca aí ao seu lado, senhor Ismael, ela que nem se atreva a levantar de novo a voz senão vai para os calabouços à chapada, irrompe pela porta aberta deixada por Baruch, o único Ismael desta história que, vá-se lá saber porquê se chama Ishmail, com a intenção de dar duas bofetadas em Isabella, sem fazer a mínima ideia do qual era o grau de importância que uma medalha com um número escrito atrás de uma imagem de Nossa Senhora tinha, mas apenas por ciúme, encontra a pobre corista, inanimada, violentada por uma faca que ainda lhe cravava o peito e já com quatro facadas bem contadas em seu peito. Isaurinha ainda se encheu mais de raiva. Ela que sempre fez o que quis, mormente em sentido sexualmente assumido, tinha em sua frente uma morta que nem o seu Sebastião poderia mais traí-la com (reparem nestas inversões, seguindo as críticas ao estilo, feitas pela rapariga da esplanada, que come sandes de fiambre com manteiga), e nem duas bofetadas lhe poderia dar. Tanta raiva, tanto ódio, tanta execração, tanto rancor, tanta sanha e fazer o quê com isto? Sem refletir mais, sem pensar duas vezes, coisa que também achamos que Isaurinha não é capaz de o fazer, iça a faca espetada no peito da pobre italiana, da malograda transalpina, da triste tricolor e baixa-a tão violentamente que a quinta facada na coitadinha, já estendida, até parecia ter sido a primeira. E enquanto a comissária Xana colocava as algemas em Isaurinha, o inspetor Ismael flores soltava mais puns e fazia o seguinte à parte.

E esta agora, escritor? Com que então você pensava que era só de sua autoria estragar a vida a quem aqui anda a ganhar o pão, não? Pois a autoridade sou eu. Andava hesitante se punha a Isaurinha Bate-Sola, insisto, uma meretriz de primeira água, a protagonizar o crime, não andava? Pois lixei-o! Há vários capítulos que nas minhas costas tem andado a publicar os depoimentos dos suspeitos e eu aqui a enfardar comida atrás de comida e a ficar com gases, por ter sido altamente ultrapassado e você a engendrar que a filha do sapateiro e tal e coisa, como já teve oportunidade de o dizer. Pois se quiser fique aí com mais umas noitinhas de insónia a procurar quem matou a dançarina e abra a janela. Não é por causa do calor, não. É que os gases, sabe não é, não preciso de dizer mais nada, pois não?


domingo, 15 de julho de 2012

157. Saudades




Regressavam de mais um festival pop em Paredes de Coura. António Cipião era um filho dos sixties, cresceu marcado por Woodstock, sabia de cor e salteado todas as canções de Bob Dylan, chegou a ter o quarto forrado com posters da Joan Baez, do Jimmy Hendrix, tocava viola elétrica, usava o cabelo comprido, quase pelo meio das costas e deslocava-se quase sempre numa Harley-Davidson já velhinha mas com os cromados sempre muito bem polidos.

Na terra era o Toy. Uns chamavam-lhe o Toy guedelhas, outros chamavam-lhe gabirú e outros, ainda que à socapa, chamavam-lhe o filho do padre. A história de criança do Toy conta-se muito rapidamente. Tinha cinco anos quando o senhor Leandro, maioral na herdade do Lima, caiu de um cavalo que tomou o freio nos dentes e, desgraçadamente, veio a bater com a cabeça numa rocha que se salientava do solo. Teve morte imediata e a D. Principilina vê-se assim viúva com um órfão de cinco de anos nos braços e com um bucho de quase sete meses. O que iria ser dela? O patrão iria pô-la fora com certeza. Quis o destino que D. Sebastiana Lima, a mulher do patrão e senhora de muita devoção, não só interviesse junto do seu marido, que de compaixão não teve que ter, já que o cavalo, por mor da queda juntamente com o maioral partiu uma perna e teve de ser abatido, o que acelerou a expulsão da prenha Principilina e de Toy, mas também junto do senhor prior a quem a esmola da família Lima era um bem a não desconsiderar. Torna-se assim a mãe de Toy na criada de D. Januário Peres e D. Januário o protetor das crianças, por favor de quem, Toy acabou a estudar num seminário em Beja e mais tarde, dada a sua pouca vocação para as coisas celestiais, no Liceu da mesma cidade. Mais tarde, quando em Lisboa se formou em engenharia agrónoma foi na escola agrícola de Évora que arranjou colocação como professor. Entre o Baixo e o Alto, o Alentejo e as coisas do Alentejo nunca lhe saíram das veias e ao Alentejo regressava naquela tarde, depois de uma semana fora, por causa do habitual programa musical no Minho.

A sempre verde paisagem minhota era um complemento para ele da seca doçura das cearas do seu Alentejo. O estudo das espécies vegetais era mais do que uma paixão ou uma obrigação profissional. Embrenhar-se por matas era acima de tudo um prazer. Com Marta, raras eram as vezes que as florestas não ficavam com o que contar. Depois de divorciado de um casamento de mais de vinte anos, com uma mulher à moda antiga, de famílias conservadoras, que durante largos anos, a troco de um complemento ao seu baixo salário como professor acabou por “vender” a própria cabeleira, vendo-se de Toy guedelhas, passar a Toy militar, graças às carecadas que amiúde lhe levavam a melena, vê-se envolvido com Marta, mais jovem do que ele cerca de trinta anos, a nova professora de biologia molecular, que rapidamente e quase à primeira vista, caiu nos braços do filho do padre.

Marta era, ao contrário de Perpétua a sua primeira mulher, uma fulana demasiado avançada. Vestia de uma forma arrojada que o calor do Alentejo não só permitia, mas também estimulava. Minissaias, decotes soberbos, dispensa frequente de soutien e outros arrojos que não vale a pena descrever, era tão terna como eternamente enamorada. Os lábios carnudos debotavam sexo, as ancas proeminentes exalavam sexo, o andar gingado fremia sexo. E Toy, já nos seus sessenta anos, não era rapaz de ficar para trás. Estava ali o par ideal que amava ao som da guitarra de Jimmy Hendrix, das vozes roucas de Janis Joplin e de Joe Cocker, do cantar trinado de Baez, do folk dos The Band, do country de Bing Crosby ou Niel Young, do rock do Blood Sweat and Tears..

Regressavam de Paredes de Coura. Ela no banco de trás da Harley com os seios salientes, diga-se em abono da verdade, colados nas suas costas, ele de braços levantados no guiador bem aberto e levantado da mota, ambos de capacete, mas ambos de madeixas ao vento, entoando Mercedes Benz e Gracias à La Vida e outras que a deslocação do ar não deixava que fossem percetíveis. Quando, para fazer descansar as ancas e os traseiros, depois de terem entrado no Alentejo, pararam na área de serviço de Vendas Novas, Marta salta da mota, Toy segue-lhe os gestos, olham um para o outro, dão um beijo bem terno e Toy pergunta a Marta,

- Sabes o que me está a apetecer agora, amor?
- Vá lá, diz tu, para não ser sempre eu a sugerir – continuou Marta, dando sequência à pergunta de Toy.
- Um gaspacho. Um gaspachinho bem fresco. Ai que saudades!

quinta-feira, 5 de julho de 2012

156. Ismael (69) - O inspetor solta puns ou ela deu a sexta?



Eu dei a sexta. Já não aguento mais este despejar de argumentos, preleção, como tem referido amiúde o escritor, que o inspetor Ismael Sacadura Flores está a fazer em plena tasca, que não ata nem desata, pois o homem passa a vida a interromper-se para comer e para beber. Ainda há pouco, estava com um copo de vinho pelos queixos, não sei como é que não perde o equilíbrio. Eu que sou enfermeira farto-me de dizer aos doentes que o vinho faz mal à saúde, mas se é o próprio Senhor Doutor Oliveira Salazar, que Deus o conserve por muitos anos, que diz que “beber vinho é dar de comer a um milhão de portugueses”, quem sou eu, uma simples enfermeira, nada em S. Pedro do Sul, criada a águas minerais e termais, que vai desmentir o nosso mais alto dignatário o nosso querido e benfazejo Professor Doutor. E não digo isto por causa daquele agente da PIDE que desde o princípio se sentou naquele canto da sala e ali ficou sem tirar o chapéu preto, não, não é por causa dele. Até porque a mim é difícil alguém me poder fazer mal. O meu falecido e bom pai era muito querido na Legião e por isso, eu não tenho receio dele. Nem da comissária Xana, pois eu não matei aquela vadia da bailarina, deixa-me cá benzer e bater na madeira três vezes, mas lá na minha terra não há nada disto, destas mulheres que se põem com as pernas ao léu e, depois, não querem que os homens se portem mal com elas. Deus nos livre se algum dia isto vier chegar ao ponto de se verem mulheres a mostrar os seios nas praias da Caparica ou de Algés, ou rapariguinhas, algumas até bem jeitosas, a usarem calções tão curtinhos que se lhes veem as badanas do rabo. Mas isto devo ser eu a delirar pois aqui as minhas saias e as das mulheres decentes são bem abaixo do joelho e ninguém tem nada para me apontar. Ah, vocês não querem saber nada disto, não é seus desavergonhados? Pois então eu conto-vos o que vocês querem saber e que não se perca mais tempo! Eu nem estava de serviço naquela manhã. Ou melhor, estava mas já quase que não estava. Eu ia sair às oito. Tinha entrado no turno da meia-noite. O Dr. Ben, que é como o judeu é aqui conhecido entre os colegas, resolveu deixar uma cirurgia a meio e sair com a enfermeira Helena. Ainda por cima, com um desplante jamais visto ou imaginado, provocou-me. Eu não sou bufa, só porque o meu pai era legionário, Deus tenha a sua alma em descanso que não é para aqui chamado e o escritor já o fez, propositadamente, mais de uma vez. Pois sabem como é que eu fiquei? Fiquei em brasa. A sério! Onde é que aqueles dois iriam? Saíram do hospital, foram a pé até ao Campo Santana e aí entraram num táxi. Saí atrás deles e tomei outro que, por sua vez, os seguiu. Descemos a Rua de S. Lázaro onde uma senhora dos seus pouco mais de vinte anos, entrava feliz na Magalhães Coutinho, com um saco de enxoval numa mão, dando a outra ao marido e empinando uma barriga de nove meses e dias, descemos ao Martim Moniz, passamos pela Rua da Palma, onde um dia não deixei presa a minha alma porque por mim não passou nenhum fadista de cor morena e boca pequena, entramos na Praça da Figueira, onde pescadores de pé descalço, calça arregaçada e camisa aos quadrados acartavam cestas de peixe, peixeiras já saiam de rodilha e canastra na cabeça ensaiando os primeiros pregões matinais, carroças com burros amarrados em argolas, junto à fonte onde as alimárias beberricavam e saloios despejavam couves, alfaces e nabiças em molhos, e uma melancia se desfazia em mil pedaços, caída das mãos de um transeunte, percorremos a Rua dos Fanqueiros a caminho do Tejo, cujos últimos néones se apagavam com o nascer da manhã e as portas de alfaiates, costureiras e vendedores de fancarias ainda não tinha aberto as portas e, antes de chegarmos ao Tejo, cujo Terreiro do Paço lhe serve de varanda, cortamos a Rua da Conceição, ainda sem aquele cheiro típico do molho de escabeche, dos tordos fritos ou das tiras de toucinho passadas na chapa, até que, finalmente, embicámos na Rua dos Correeiros. Pedi ao taxista que abrandasse, deixasse sair o casal que seguia no táxi em frente e, quando eles entraram no número 43, pé ante pé segui-os escadas acima, fazendo por me esconder em cada vão de porta em cada patim da escadaria. A porta do sexto andar estava aberta. Seria então ali o antro da perdição. Seria então ali que o Dr. Ben e a sua concubina se enrolariam em porcarias inenarráveis. Seria ali que trocariam beijos sujos de boca e línguas. Seria então ali que o médico judeu desapertaria a blusa branca de Helena, a blusa plissada de enfermeira, quiçá ainda com o distintivo do hospital e as letras HM representando o nome de Helena Meireles, bordadas junto ao coração. Seria então ali que os seios da bela Helena se refletiriam, como dois bolbos de candeeiro de rua, nos brilhantes olhos do jovem médico. Seria então ali que, empurrada sobre a cama, o doutor raios-o-parta de depravado, iria tirar as ligas à enfermeira Helena e baixar-lhe as meias brancas, deixando à imaginação dos leitores deste pecaminoso prospeto, que o escritor teima em que venha a ser livro, quantas das rendas das lindas cuequinhas de Helena denunciariam o calor que por dentro se avolumava. Seria então ali que Helena desapertaria os botões da camisa de cambraia daquele doidivanas sem classificação e lhe desapertaria o cinto das calças, em couro genuíno. Seria então ali…

Morria eu de ciúmes e de ardor quando deparo com Helena e o Dr. Ismael Ben-Avraham debruçados sim, mas não um sobre o outro, antes porém sobre um corpo já cadáver caído no corredor, alguns palmos bem medidos entre a porta de um quarto e a porta da rua. Ben-Avraham apenas balbuciou «está morta». Helena respondeu «nada mais temos a fazer aqui». Só tive tempo de entrar no quinto andar abandonado antes que o casal saísse. Subi depois. Quis ver o que se passava. Uma mulher, jovem, mais jovem que a enfermeira Helena e bem mais jovem do que eu e muito mais bonita que ambas, prostrava-se no chão com uma faca espetada no peito. Que raiva, esta mulherzinha, provavelmente uma corista de teatro, ruiu os meus planos de apanhar aqueles dois em flagrante. Peguei na faca e espetei-a de novo no seu corpo já quase frio. Seria a sexta facada, não as contei, mas na polícia disseram-me que sim. Só peço que não digam ao inspetor que vos contei o que contei para que ele não se sinta ultrapassado. Ou se quiserem contem. Ele soltará puns, mas isso não é coisa que vocês já não estejam acostumados. Quanto a mim? Não se preocupem. Nada me acontecerá. Afinal de contas, mesmo feia, não é impunemente que se nasce filha de um legionário.