198. D. Micá tem uma nova criada

Recompuseram-se algumas situações. D. Micá melhorou muito, graças ao paracetamol e a um xarope que comprou numa ervanária da Baixa e a garganta já vai ficando capaz, pois deliciou-nos com um pouco mais da história de D. Bonifácio e dos seus fantasmas. Nem uma palavra acerca da provocação, o tempo da matraca já lá vai e quem só começou a ler esta história neste momento nem sabe o que já perdeu. Mas há pessoas para tudo, até para começarem a ler um livro pelo meio, vá-se lá saber qual a razão. Por outro lado Rosalina já chegou. E que bem que lhe fica o nome de Rosalina. Veio diretamente de Albergaria, velhos conhecimentos entre D. Micá, D. Ermelinda e a mãe da jovem provinciana que, desde que Eduardinha se amantizou com o Alfredo, o serviço andava muito por baixo. Por sorte, praticamente não houve serões, por mor da gripe de D. Micá e ainda devido ao estado semidepressivo em que andou, porque não é impunemente que se é alcunhada de matraca por um personagem de uma história que a própria conta. E se esta miscigenação entre narrador e narrado já é coisa vista nas figuras de estilo da literatura portuguesa, não é menos verdade que, uma criadita adolescente, vinda das berças, faces rosadas, um ligeiro buço e mais ou menos roliça, é um protótipo que os nossos maiores vultos da poesia e do romance já usavam nos seus muito apreciados clássicos. Não admira pois que, nós, escribas bem mais modestos, quer seja o Constantino, quer seja D. Micá, que são os que mais contribuem para que estes episódios e até histórias completas, tenhamos encontrado para substituir a bela Eduardinha, uma filha da ruralidade, com a fisionomia que se descreveu e que se chama Rosalina. De Rosalina, suas venturas e desventuras se falará no tempo próprio, desde a depilação laser, que a deixou sem qualquer pelinho no rosto e que, se não fosse por pudor, diríamos mesmo que sem qualquer pelo nos sovacos e nas pernas, aspeto físico que passou apenas a ser uma ténue memória de um passado não muito remoto e que ousaríamos supor, porque não foi possível fazer passar Rosalina por um crivo inspecional mais rigoroso, que nem na púbis se poderá encontrar qualquer vestígio de excrescência pilosa, até ao seu atribulado namoro com um ex-militar do antigo Regimento de Artilharia de Costa que tem um agora um barquinho de pesca na Trafaria e que se dedica ao arrasto clandestino da ameijoa. Mas por enquanto Rosalina ainda não usa blushs nem sombras, o seu ar rosado é completamente natural e se alguma vez alguém, em frente dela, lhe fala em pó-de-arroz, é para ela, com o ar mais púdico que se possa imaginar, colocar os três dedos, o médio, o anelar e o indicador bem juntinhos sobre os lábios e rir disfarçadamente pois que lhe vem à lembrança a filha da D. Doroteia, que saía todas os fins de tarde completamente pintada e só se sabia que ela regressava de madrugada porque o Idalécio taxista, o único que levava pessoas da aldeia até Albergaria ida e volta era, um boca de charroco, “pior que as mulheres” como se dizia lá na terra, e que aqui não se reitera porque eu não sou machista, mas que lá que ele não guardava um segredo, lá isso pode-se jurar. Era por isso que à memória das pinturas do rosto da Sandrinha, as suas meias pretas de fantasia, com rendas no lugar das ligas, a minissaia muito curta, passe o ênfase, os grandes decotes, as botas de cano alto e o cigarro fumado com boquilha, Rosalina levava primeiro os três referidos dedos à boca, sorria com ironia, corava ainda mais e depois benzia-se três vezes. E mais se benzeu quando, pela primeira vez, ouviu D. Micá contar uma parte da história de D. Bonifácio, a parte em que ele e Aristides falam sobre a confissão a frei Bento Patinho, que como todos sabemos é um fantasma e dos antigos. Não vos queria adiantar muito, mas ainda vos digo que Rosalina arreou uma bandeja com duas caneca de leite magro morninho com chocolate sobre o aparador, saiu a correr direita à casa de banho, primeiro começou com náuseas, depois um forte vómito, foram-se-lhe as cores rosáceas, a moça começou a ficar branca, D. Micá aflitíssima gritava não se sabe para quem, “Um chá! Um chá! Alguém que me arranje um chá!” e segurava a cabeça de Rosalina que com os olhos ainda bastante encovados e muito a custo lhe respondeu “deixe-me ficar melhor minha senhora, que já lhe vou arranjar um chazinho”.