196. Fruta da época em casa de D. Micá ou a história de Eduardinha e Alfredo

Nestas últimas semanas não tem havido serões na casa da D. Micá. O prazer de se ouvir contar histórias, mormente pela exímia contadora de contos cor-de-rosa que é a nossa anfitriã, ainda que acompanhadas com leite magro com chocolate ou whisky com e sem gelo ou ainda por algum licor, nomeadamente de amêndoa amarga, não parece ter sido suficiente para que os tão famosos serões não fossem interrompidos. Infelizmente é esta época fria e chuvosa a comandar os desígnios de tanta gente por esse país fora que os assíduos frequentadores do famoso salão não poderiam ficar imunes. D. Ermelinda bem vai repreendendo a sua estimada filha. «Eu bem te disse para tomares a vacina, mas tu és teimosa. Sais ao teu pai. Em se lhe metendo uma coisa na cabeça, não havia quem o demovesse. Que Deus lá tenha a sua alma em descanso, coitadinho, que se finou tão cedo». Depois benze-se, fazendo primeiro o sinal da cruz. À filha, que já conhece a lengalenga toda da mãe, com destaque para as comparações que costuma fazer com o defunto, pois sempre que se refere a algo da filha, coisa boa ou coisa má, repete-se a conversa «és tal e qual o teu falecido pai», entra-lhe por ou ouvido e sai-lhe por outro, não sem antes dar uma palavra de justificação ou consolação por respeito à mãe que ela adora de verdade. «Não se inquiete minha mãe que eu já tomei um comprimido e sei que isto vai logo passar», depois dá-lhe um beijo respeitoso na testa e um afago na cabeça, enquanto se dirige ao piano para tocar uma melodia triste ou melancólica que o seu estado febril não lhe permite polkas nem marchas. Por falar em música, desde que o Bruninho Mendonça, que como sabem já toca guitarra portuguesa apesar dos seus oito anos e que sempre achou que aqueles serões onde ele tinha de regressar a casa às dez da noite eram uma seca, deixou de ir, que não se tem cantado o fado em casa de D. Micá. O Dr. Jorge, que agora frequenta sozinho aquela tertúlia, à falta do filho que acabou por se decidir a ficar em casa com a mãe, tenta ele próprio arranhar a guitarra. Mas a uma guitarra, não é qualquer que a agarra e a faz vibrar porque é exatamente como uma mulher. E por ter falado em mulher, dir-vos-ei, a talhe de foice, que a Clara, de quem D. Ermelinda nem gostava muito, disse-nos a D. Micá, está com um processo de divórcio em marcha. Sim porque o Dr. Jorge Mendonça, vejam lá, a pretexto de uma das sua célebres camisas de cambraia estar com uma ruga, foi à casinha dos serviços e demorou-se mais que a conta. Clara Mendonça, que já andava desconfiada com qualquer coisa, viu o marido enrolado com Adriana a sua criada de casa, de quem, logo no início prometi que falava dela e não estou esquecido. Parece que D. Ermelinda agora, apesar de não gostar muito de Clara, porque sempre teve uma pontinha de ciúme do seu casamento, de Clara, com o seu, de D. Ermelinda, amor platónico, se aproximou mais da esposa enganada e dizem, anda com umas ganas de Adriana, que se a D. Micá um dia destes não puser tudo a nu, ela própria desmascara essa impostora da criada dos Mendonça que tem uma história de vida de arrepiar. Mas retornando, o que me fez voltar a falar dos serões de D. Micá foi, precisamente, a ausência desses serões. D. Micá com gripe, o Eduardo Aragão que piorou, e de que maneira, do joelho esquerdo, o que nem lhe tem permitido fazer aquelas saborosas caminhadas matinais de que tanto gosta e que desfruta com regozijo e diz que sair à noite é bem pior, pois que se lhe mete uma humidade nas articulações e que nem com anti-inflamatórios a coisa tem resultado e a Eduardinha. E o que é que tem Eduardinha a ver com a gripe de D. Micá e as dores no joelho do Eduardo Aragão ou a crise de tosse cavada do Fagundes que teve de meter baixa, deixando os alunos de geografia uma semana sem aulas? Nada. Era só para dizer que a Eduardinha, também ela, deixou de comparecer. Despediu-se. Despediu-se sim senhor. Ela já não parecia muito talhada para aquela vida mas quando o Alfredo lá apareceu… Ainda não vos falei do Alfredo, mas o Alfredo é aquele empresário de bares e danceterias de não muito boa fama, que só muito esporadicamente frequenta os serões de dona Micá e fá-lo em memória do senhor Comendador a quem uma vez Alfredo ficou a dever um grande favor, por mor de umas penhoras que Jovelino Azeredo lhe pagou antes que fosse tudo por água abaixo e que, se um dia tiver tempo vos contarei lá para a frente. Dizia eu que desde que o Alfredo lá apareceu, de fato completo, sempre claro e sempre completo com colete e tudo, fosse verão ou inverno, pois Alfredo tinha sempre um ar jovem e bem-disposto, já com o cabelo branco, nos seus quase setenta anos, fumando charuto e usando camisas estampadas, dispensando a gravata mas nunca por nunca ser, o cachené de seda, lhe acenou com umas notas grandes de euro, só para lhe aquecer os pés neste frio e chuvoso inverno, ela que nunca precisou de paracetamol, aceitou. E diz ela, para quem a quer ouvir, que em vez de andar de bandeja na mão a servir este e aquele, é agora ela, servidinha em bandeja. E o Alfredo aprecia. Ah leão!

195. Pintar um conto

Hoje vou pintar-vos um conto. A lata de tinta já está pronta e a velhinha, sentada num corte de tronco de azinho, ajeita o lenço. Vê-se que está impaciente pois atou e desatou o nó por mais de uma vez, tirou o chapéu e voltou a pô-lo, colocou o lenço sobre o chapéu e apertou o lenço de novo. Esta forma graciosa de usar um lenço sobre o chapéu preto é muito típica aqui da região. Víamo-las assim quando em bandos ceifavam o trigo ou quando, à tardinha, sentadas no mocho acariciavam o bezerrito que Bonita, a vaca, acabara de parir. Uma ave, esclareceu-me numa voz meiga, com a ternura do costume, que era um rabilongo, posou na figueira em frente à porta. Comia os restos de um figo maduro que desta vez não teria tempo de passar. Depois aparentando um ar sério e fingindo-se zangada, confidenciou-me «são uns bandidos, comem tudo». Rimos os dois e ficamos ali um pouco à conversa explicando-lhe que a luz do sol ainda não era aquela que eu queria para iniciar a pintura. Teria ainda tempo para atender o telefone e trazer-me uma chávena de chá bem quente que por este tempo, no inverno, faz frio por estas bandas. Um cheiro a lúcia-lima invadiu o espaço. Voltou a sentar-se, esperou que eu terminasse a bebida, enxotou o gato e disse-me «estou pronta». Respondi-lhe que também estava pronto, acrescentado «esta é a hora de ouro para um pintor». Peguei no pincel mas acabei por terminar o trabalho já sob a luz de uma fraca lâmpada de tungsténio. «Vai ali para o lado do meu Joaquim. Nunca mais vais dormir só», falou primeiro para mim, depois para a velha moldura com um retrato a sépia de Joaquim. Retirou um velho calendário já manchado pela humidade dos anos e no seu lugar pendurou o quadro acabado de pintar.

194. Quando D. Micá foi dar milho aos pombos

A manhã acordou radiosa no quarto de D. Micá. O sol penetrante na janela contígua à cama transpunha as cortinas de tule branco translúcido, deixando que a alvura da luz inundasse o aposento. D. Micá bocejou e espreguiçou-se. Estes gestos, que muita gente ainda apelida de má educação e próprios de gente sem classe, num estigma ao bocejo público, muitas vezes proveniente de doutas bocas, seja das de juízes em prolongados e aborrecidos julgamentos, onde advogados de firmas de telecomunicações pedem a penhora de dois penicos e uma vassoura de piaçá por conta de dívidas de trinta e dois euros e quarenta e sete cêntimos, seja daa bocas de alguns parlamentares, digníssimos representantes do povo que, diga-se em abono da verdade, pouco mais fazem do que bocejar o dia inteiro, ou numa conotação, como se sabe, inapropriada ao gesto de esticar os braços para cima reclinando simultaneamente o corpo para trás, o que se sabe ser uma forma de alongar músculos para que novo alento nos invada, são gestos absolutamente normais. Pois bem, como seria de esperar, apesar de presidente de uma Fundação muito prestigiada no meio dos apreciadores de leite magro e mais ainda no dos apreciadores de chocolate, D. Micá também boceja e também se espreguiça. E estarão agora os leitores a pensar “e também dará o seu traque, com certeza…”. Então, para que a verdade aqui fique indubitavelmente expressa, D. Micá também dá o seu traque. Dá sim senhor. Apesar destes gestos, derivado ao mau estar do serão da véspera, onde ela se viu envolvida na própria história que estava a contar mas que, sabemos de fonte segura, não deixará de continuar a contar, malgrado a desfaçatez e até descaramento de D. Bonifácio em apelidá-la de matraca, D. Micá acordou com uma ligeira dor de cabeça. Como não se tratava de enxaqueca, coisa de que raramente se queixava, ao contrário de sua mãe, D. Ermelinda, mas que por agora nem vem ao caso, a moinha que a apoquentava não era coisa que não passasse com um bom duche. E se assim o pensou assim o fez, sendo que depois de colocar na cabeça uma touca que lhe protegeria os longos e bem tratados cabelos loiros da agressão de águas calcárias e sabões vários, deixou cair costas abaixo o sua camisa de noite em seda arábica com folhos e rendas deixando a nu o esbelto corpo desta trintona, órfã de pai, senhor de muitas facetas, entre as quais, a que melhor conhecemos, a de exportador de cacau santomense. Mas da alvura da sua pele, da maciez das axilas, da elegância do umbigo, da firmeza dos seios, da expressividade da púbis, do talhe das suas coxas, da vespídea cintura, das saliências glúteas e da beleza dos seus pés não se falará neste texto que não tem pretensões a narrativa de caráter erótico. Tomou então o seu banho, vestiu-se, comeu, telefonou e saiu.

No resto da manhã passeou-se pelo parque. Vestia um vestido muito bonito, branco, de algodão e linho e usava uma sombrinha também branca. Quer o vestido quer a sombrinha se apresentavam com rendas em bordado inglês. Quem a visse poderia pensar que se tratava de uma noiva em momento de descontração antes de dar o sim no altar da igreja de Fátima. Mas não. Do telefonema, que alguns minutos antes fizera, resultou juntarem-se a ela duas boas amigas, a Geninha e a Marta. Duas amigas e não duas damas de honor. De resto nem nos parece que esteja para breve o seu casamento nem, tão pouco, lhe conhecemos namorado. Riam com ar jovial, como se o chilique tivesse sido coisa de um passado distante e as bebedeiras de vodka que a Geninha apanha, não lhe fizessem mossa, que se não as conhecêssemos como as conhecemos diríamos que tínhamos ali três mulherezinhas como as de Louisa Alcott ou quaisquer outras três saídas de romances cor-de-rosa de meados do século passado. E quais jovens adolescentes, abriram as bolsas, tiraram de lá os seus saquinhos de milho e foram dar milho aos pombos.

193. O chilique de D. Micá

“Confessou-se D. Bonifácio d’Assunção a Frei Bento mas do que ele falou nada se sabe. Apesar de estarmos a falar de um fantasma, padre é padre e o segredo da confissão faz parte das leis eclesiásticas. Caso contrário, nem nos fantasmas as pessoas poderiam confiar. O que se sabe é que D. Bonifácio não pareceu vir nem mais nem menos tranquilo da capela da mansão, já que todos que têm estado a escutar a minha história, também perceberam que D. Bonifácio não se perturba por “dá cá aquela palha”. Nem com pouco nem com muito pois não se podem considerar desprezíveis e não credores do mais alto respeito, a tremenda trovoada que nessa noite se fez sentir, as músicas provenientes não se sabe de onde, entre as quais samba brasileiro, a presença da falecida Antonieta e a confissão ao fantasma que era, e ainda o é, Frei Bento Patinho. Foi com uma cara que não demonstrava emoção que D. Bonifácio transpôs as portas da capela. Apenas Aristides detetou algo de diferente no patrão, pessoa com quem privava diariamente, desde que tomou a seu cargo a direção da luxuosa viatura do nobre. Acabou então D. Bonifácio submetido a um inquérito quase policial, o que é bom para a nossa história pois que com Aristides ele vai abrir-se. Era a única pessoa com quem ele confidenciava, desde há vários anos, antes de ter entrado na sua vida a presença quase invisível, diria mesmo translúcida e alva, de Frei Bento que, por ser isso mesmo, um fantasma, nada revelará que o possa por em questão. A não ser que outro, ou outros fantasmas, o façam cair em tentação.

- Bonifácio – começou por dizer Aristides numa intimidade de tratamento só usada quando se encontram a sós – há alguma coisa em que eu te possa ajudar? – questionou-o logo de seguida.

- Infelizmente, não – respondeu resignado D. Bonifácio e continuou com o mesmo ar impassível que todos conhecemos – coisas comigo e com Antonieta que ficaram mal resolvidas.

- Desconfianças antigas, amigo? – tentou tirar alguns nabos da púcara, Aristides, não que fosse curioso, apenas para que a conversa não esmorecesse.

- Na verdade meu caro Aristides sinto-me desconfortável – respondeu-lhe, com ar de alguma consternação, D. Bonifácio. – Hoje, quando recebi aquela pequena caixa, tinha a certeza que a noite iria ser de muito desconforto. E não me refiro à tempestade. – Frisou o nobre D. Bonifácio de Assunção, para que o seu bom amigo Aristides ficasse ciente de que o desconforto a que se referia não era de caráter físico.

- Por isso te perguntei se te podia ajudar. – Insistiu Aristides.

- Vou então dizer-te meu velho Aristides – adjetivou-o D. Bonifácio como se não fossem ambos homens já com alguma idade e, provavelmente, quase a mesma. E continuou. – O que mais me deixa com alguma urticária – pigarreou e deu um leve sorriso, um pálido sorriso, acrescento – é a matraca.

Aristides, aqui sim, ficou desconcertado. Esperava tudo menos enigmas. Ele que já tinha de aturar conversas que sempre achou fruto da imaginação do seu patrão e amigo, com fantasmas, não esperava que o seu velho amigo viesse, num momento destes, com enigmas. Por isso, perguntou, usando um tom de admiração:

- Matraca???!!!!

- Exatamente, a matraca – confirmou Bonifácio. E acrescentou, com um sotaque bem britânico – in the flesh.

Foi o suficiente para que Aristides não tivesse dúvidas de que o patrão estava passado. Saiu de repente, apenas dizendo «um momentinho» e voltou logo de seguida com um copo de água com açúcar. E novamente, depois de quase obrigar Bonifácio a beber o que o velho nobre achou perfeitamente inusitado, já que não dava sinal de nenhum nervosismo, antes pelo contrário, quem estava nervoso era Aristides, o que aliás fez com que Bonifácio lhe ripostasse, «ouve cá, Aristides, quem está nervoso és tu, este copo de água com açúcar não seria para ti?» e ele lhe tivesse respondido «é verdade, tens toda a razão» e pedindo de novo que aguardasse um momentinho saiu e voltou com um copo de água com açúcar para ele próprio, contava eu, novamente Aristides voltou à carga:

- Uma matraca de carne e osso???!!!

- Exatamente – voltou a dizer D. Bonifácio que parece até que gostava de começar as frases com exatamente, – essa D. Micá, uma matraca a contar histórias. E o pior de tudo – acrescentou – é que, se calhar, é capaz de estar a contar a minha história à frente desse mais do que inqualificável, Eduardo Aragão”.

Neste momento, D. Micá parou de contar a história que ela própria havia iniciado há alguns serões atrás e levou uma mão ao peito, cambaleando ligeiramente. Olhou para todos os lados e deu de caras com Eduardo Aragão. Eduardo, o amante de Antonieta, história de um amor proibido que ainda vos contarei, retomando a lebre que levantei há algum tempo, escutava impávido e sereno, acariciando o seu inseparável copo de whisky, enquanto os outros ouvintes ficavam baralhados com aquela mistura entre os personagens, quiçá fictícios, pois de D. Micá, que é uma exímia contadoras de contos cor-de-rosa tudo é de esperar, e as pessoas reais, de carne e osso como ela mesmo, com sangue a correm-lhe nas veias em vez do tão desconhecido quanto incontornável vento que faz esvoaçar os véus dos fantasmas. Ao fundo da sala, porque ninguém estava em condições de balbuciar uma palavra que fosse, estupefactos que ficaram, sem saber como reagir ao epíteto de “matraca” com que D. Bonifácio classificou a D. Micá, presidente de uma Fundação, a contadora da sua própria história, estava Eduardinha com uma bandeja na mão, com várias canecas de leite magro com chocolate, quentinho como a época o exigia, que ela própria, D. Micá, num grito estridente já a rondar o histérico, chamou:

- Eduardinha, traz-me um copo de água com açúcar, que ainda me vai dar um chilique.

E ato contínuo caiu para o lado. Tinha-lhe dado um chilique.

192. D. Micá não adianta nem atrasa

Estou desolado. Então não é que hoje estava disposto a contar-vos um bom bocado da história de Eduardo Aragão, mormente a parte que diz respeito à sua faceta de D. Juan, conquistador e mulherengo, homem que tão depressa é capaz de estar a cortejar uma rica dama de sociedade, preferencialmente casada, como é capaz de estar num bar de pouca fama, acompanhado de outros vadios e meretrizes de sotaques vários, nomeadamente brasileiro, ucraniano e bielorusso? No entanto, apesar de estar rodeado de indivíduos a babarem-se por histórias mais ou menos picantes e algumas senhoras não menos desejosas de ouvir relatos como o seu quê de escandaloso, tive de enjeitar esta possibilidade. A verdade é que, não possuindo nem a caraterística da omnipresença, nem o dom da ubiquidade e, sendo eu uma pessoa que respeita quem me respeita, para mais sendo a anfitriã, a bondosa e  apaixonante D. Micá, não poderia iniciar a minha narração no preciso momento em que D. Micá, já rodeada de seres, cujos rostos pareciam pedir uma mesa pé de galo e velas de estearina em castiçais dourados, a rodeavam para mais um episódio da sua horripilante história de fantasmas e frades do século quinze, já para não falar de cães que reagem ao rock’n roll e gatos que tentam saltar para invisíveis colos e que no final, miam. E é assim, que, com grande pena minha, terei de deixar para outra oportunidade esta excitante narração da vida de Eduardo Aragão, um bon-vivant, mas, acima de tudo, um soberbo compincha de quem qualquer um de vós, tenho a certeza, não desdenharia ser amigo.

“D. Bonifácio d’Assunção esperou paulatinamente. Não poderá precisar quantos mais golos houve no desafio, pois, uma estranha interferência, coisa que só pode ter vindo do Além já que por perto não se viam nem antenas, nem imanes, nem tão pouco espíritos esvoaçantes, fez com que o rádio transistor, fabricado na China, onde frei Bento Patinho escutava o relato, primeiro começasse com um ruído, depois com um silvo profundo que faria estoirar os tímpanos a qualquer mortal, coisa que como se sabe não o era o frade e, finalmente, o bafo total e nem mais uma palavra saiu por aqueles headphones. Frei Bento Patinho, ao contrário do que era de se esperar a um fantasma, ficou deveras irritado. Espatificou o pequeno rádio contra uma parede da capela e virando-se para D. Bonifácio apenas lhe disse:

- Bons olhos o vejam.

É claro que D. Bonifácio sabia o que isto significava, sabia que estava há muito tempo em dívida para com o quinhentista frade franciscano. A falar verdade é que, contas de cabeça, assim de repente, mais mês, menos mês, D. Bonifácio não se confessava havia mais de trinta anos, sendo que a última vez que o tinha feito havia sido na véspera do seu casamento”.

Quando D. Micá fez a pausa que lhe conhecemos para deixar tudo para o serão seguinte, exasperando os seus habituais convidados por causa da história de fantasmas que anda a contar, ela, que por acaso é boa, mas mesmo boa, é a contar histórias cor-de-rosa, e que não adianta nem atrasa, viram-se alguns rostos enjoados e outros a pensar porque é que o Constantino não contou a história das conquistas do Eduardo Aragão, em vez de estarmos aqui a ouvir esta gaja, isto tudo em pensamento, claro, porque ninguém se atreve a tratar por gaja a herdeira do império do leite magro com chocolate e Excelentíssima presidente da Fundação criada para o efeito. O que salvou o serão, foi Eduardo ter entrado de rompante na sala, aos gritos “estou desgraçado! Estou desgraçado!” e depois ter soltado um palavrão que deixou corada D. Ermelinda. Ficamos todos intrigados com o que aconteceu a Eduardo, mas deixo para o próximo capítulo pois é preciso que fiquemos todos um pouco a refletir sobre o que é D. Bonifácio d’Assunção andou a fazer de tão grave que passou mais de trinta anos sem se confessar. E olhem que segundo D. Micá, D. Bonifácio é homem muito chegado à igreja. Lá isso é.

191. Vodka, fantasmas e futebol

"Frei Bento Patinho estava sentado de costas para a entrada, num dos bancos da primeira fila. A capela era pequena e não se sabe a que Santo ou Santa ali se fazia devoção. Um altar em mármore cor-de-rosa italiano de Carrara, um crucifixo assente num suporte de pé ao lado do altar e, por detrás, uma Nossa Senhora numa redoma de vidro. D. Bonifácio, quando entrou na capela, fez um rewind à fita magnética das suas memórias. Ali acorria quando brincava às escondidas com os filhos e filhas do caseiro e da cozinheira, ali se refugiava na adolescência onde refletia nas suas crises pseudo-existenciais, ali algumas vezes namorou a filha de D. Verónica de Castro, uma amiga de infância de sua mãe, que amiúde os visitava, ali acompanhava desde criança os seus pais para assistir às missas realizadas pelo padre Augusto Pereirinha, um velho amigo de seu pai que com ele cresceu, ali foi batizado ainda de tenra idade e ali casou com Antonieta, o grande amor de sua vida. Hoje, D. Bonifácio só ali entra para conversar com Frei Bento Patinho, um frade nascido no século XV.

Frei Bento Patinho estava sentado de costas para a entrada. D. Bonifácio aproximou-se. Na capela apenas os seus passos se ouviam. Aristides fcou lá fora pois não iria ouvir o patrão falar sozinho, como ultimamente era costume. Preferiu esquivar-se a tal desiderato. Frei Bento Patinho levantou uma mão e fez sinal para que D. Bonifácio parasse. Ele assim o fez e se quedou em pé, um pouco atrás de Frei Bento. O silencio era tanto que se podia ouvir o zumbir das abelhas. De repente, D. Bonifácio estarreceu. Era noite. Apenas uma lâmpada economizadora que dava uma luz amarelada, uma luz de defuntos, iluminava a pequena nave. O inverno ainda ia a meio. Nem uma flor florira nos vastos jardins da mansão. Corrijo. Alguns malmequeres amarelos e brancos já despontavam. Mas isso era na rua e abertos, apenas durante o dia se podiam ver. Não poderia ser o zumbido de abelhas. Olhou para todos os cantos e fixou o olhar no ouvido direito do frade. Pareceu-lhe ver um ponto negro. Fixou-se nesse ponto e, aos poucos, mesmo com a escassa luz, foi possível ver que se tratava do terminal de um headphone. Era dali que vinha o zumbido. Estaria Frei Bento Patinho a escutar alguma ópera de Wagner em MP3? Uma edição litúrgica em audiobook? As cantatas de Bach? Os madrigais de Monteverdi? O homem que sou do Tony Carreira? Pablo Alboran e Carminho em dueto?

As dúvidas só se desfizeram quando, num repente, o frade salta do banco aos pulos e aos gritos de golo, golo, goooooolllllooo!!! Frei Bento Patinho estava a ouvir um relato de futebol."

Uma enorme gargalhada ecoou naquele salão. Estava tudo em suspenso com mais este episódio contado por D. Micá quando a nossa contadora de histórias se sai com esta de que o fantasma de um frade do século XV gostava de futebol. Foi então tempo para uma pausa e Eduardinha serviu as bebidas onde pontuou o leite magro com chocolate e um licor conventual de avelã.  

Perguntou então o Pires Cunha se podia contar um episódio relacionado com um jogo de futebol o que deixou a Geninha, que não gosta nem de ouvir na palavra, muito enfadada a perguntar a toda a gente «onde é que está a vodka? onde é que está a vodka?» e a Marta Caracinha a afastar-se e a dizer ao Pedro Rebocho que se o serão ia acabar em coisas da bola o melhor era irem embora e sugeriu-lhe as docas, ao que ele respondeu «está bem». Apesar destas e de outras desistências, como o serão mal tinha começado, lá ficaram alguns para ouvir a história do Pires Cunha. O Pires Cunha tem ar de poeta. Usa sempre camisas com gola à padre, compradas na Zara, aliás aproveitou os saldos de janeiro para comprar duas em azul bebé com risquinhas, mas ligeiramente diferentes, porque uma tem bolso de peito e a outra não tem  e ainda uma branca com duplos botões nos punhos, que lhe dá assim um ar de não-sei-o-quê. Raros são os dias em que não coloca uma écharpe, quase sempre de algodão frisado com franjas, dá-lhe duas voltas sem apertar no pescoço e faz-lhe descair as duas pontas para trás. Uns dias usa boina galega preta, outros boina oitavada de tweed em xadrês. Por acaso hoje não usava nem uma coisa nem outra. Vestia umas calças pretas de ganga elástica, uma camisa branca, com gola à padre, claro está, debruada com um friso de um material plástico, quer à volta da gola quer acompanhando a costura onde se situam as casas dos botões, uma écharpe vermelha e branca aos quadrados, estilo guerrilheiro palestiniano e um porkpie bordeaux na cabeça que fez questão de não tirar durante todo o serão, apesar de no salão de D. Micá, não fazer nem sol nem frio e a lareira estar a crepitar desde as seis da tarde para dar conforto à tertúlia. E quando o Pires Cunha se levantou para tomar um lugar em que ficasse virado para todos os que o queriam escutar, ouviu-se a voz do Eduardo Aragão, que como se sabe tem uma vida de boémio de que lhes darei conta noutra altura, a desafiá-lo «Ó Pires, tu com esse chapelinho hoje recitavas-nos era um poema». E o Pires Cunha acedeu, prometendo que contaria a história da bola noutra ocasião. A Marta Caracinha voltou a despir a jaqueta grená com pele sintética a imitar coelho na gola e a Geninha virou de seguida dois shots de vodka. Já não prestou atenção à poesia uma vez que adormeceu a um canto sentada no chão.

190. Nu com vento

Ele há histórias que por mais que repetidas nunca cansam. É por isso que gosto de passar os meus serões de quintas-feiras na casa da D. Micá. Não que eu já conheça o desfecho da história de fantasmas que ela tem andado a contar e que eu, por afazeres ou parêntesis que não me permitem a sua continuação mais efetiva, tenho demorado a transcrever. Ou então é mesmo a D. Micá que faz estes parêntesis tão grandes, estas extenuantes esperas, em que nem ata nem desata. Caprichos de uma contadora de histórias que já apanhou os vícios do seu criador, não do Criador, como é bom de ver, teriam bastado apenas sete dias, incluindo um de descanso.

Retornando ao que me fez hoje voltar ao vosso convívio que foi contar o que se passou com o meu amigo Eduardo Aragão precisamente ontem e que ele não perdeu a oportunidade de à noite nos encher de pormenores. Foi até bom porque a noite estava fria, D. Micá teve de acender a lareira, o ambiente compôs-se e até as pernas da Eduardinha sobressaíam mais ruborizadas das meias brancas com rendas. Mas de Eduardinha, por hoje, vamos ficar por aqui e vamos desde já diretos ao assunto.

Não é a primeira vez que o Eduardo vai para aqueles lados. Mas das outras vezes que ele lá foi, diga-se de passagem, quase sempre de forma bem produtiva, falar-vos-ei quando for oportuno para que não nos dispersemos do essencial. Contar-vos-ei do dia em que ele tinha marcado um encontro com uma senhora que conheceu num baile social de caridade, mas, bom, não adianto mais nada, porque nem o Eduardo, apesar de meu amigo, me perdoaria as indiscrições, nem vocês, tão entusiasmados que estão para saberem o que é que houve ontem de tão especial, estariam interessados no episódio de Eduardo Aragão com a senhora de sociedade com quem se encontrou em plena Serra da Arrábida. E é precisamente aqui que começa a narração do Eduardo.

A manhã apresentava-se chuvosa mas nada que não se previsse. Os meteorologistas já o tinham avisado, mas mais nada havia a fazer, pois o encontro estava combinado e o almoço com os amigos não seria perdível. A vegetação está mais verde que nunca, mas rareiam as flores. Ainda faltam alguns meses para que as aroeiras se cubram de roxo e para que as abelhas, sôfregas de néctar,  as povoem. Também o céu, se em vez de cinzento carregado tivesse aparecido azul misturado com alguma nebulosidade  cinza escura, cinza claro, teria dado outra luz ao vício de Eduardo, que é, embora eu nunca vos tenha dito, um amante da fotografia. Um dia contar-vos-ei como é que ele, a bordo de um navio soviético, comprou a sua primeira Zenite de contrabando, é claro, mas uma boa máquina, com lentes Zeiss de primeira categoria. Fica para outra vez. Vestia umas calças quentes de fazenda grossa, enfiadas em botas de caça e um blusão impermeável. Um chapéu na cabeça, acessório que ele não dispensa, dá-lhe um ar fino e o momento, para ele é sempre solene. Quando entra no Convento de Nossa Senhora da Arrábida, outrora pertença dos duques de Aveiro e mais tarde dos de Palmela, sente algo de especial, visto, vocês não sabem mas a D. Micá é pessoa para o confirmar, ser ele ainda descendente em quarto grau, de um franciscano que se desviou do seu caminho contemplativo, ou melhor dizendo, contemplou coisas terrenas e foi por aí fora. Pagou o seu bilhete de três euros, tal como estava estipulado e tal como os outros amigos, com quem foi, o fizeram e depois seguiu com avidez de conhecimento as informações transmitidas pelo insubstituível Quirino de Almeida. Este homem, ex funcionário da Centrel, trabalhando nas telecomunicações tal como Eduardo trabalhou um dia,  trabalha no Convento da Arrábida, onde vive, há já 19 anos, tendo sido até personagem de livro, do escritor Jorge Marques e ator num filme dirigido por Manoel de Oliveira, precisamente, "O Convento".  O senhor Quirino que é um autodidata, hoje faz de quase tudo lá no Convento, conhece-lhe toda a história desde a sua fundação, pelo que teve de ler e se documentar para isso, falou nao só da estrutura física que ali se nos depara mas também, com afinco e convicção, da vida dos frades que por ali andaram e primeiro desfrutaram do Convento, Frei Martinho de Santa Maria, a quem D. João de Lencastre, duque de Aveiro cedeu o usufruto quer do Convento quer das encostas da serra, aonde já existia o "Convento Velho", que mais não eram que grutas na serra onde os frades franciscanos cumpriam a sua missão contemplativa, Diogo de Lisboa, Francisco Pedraita e S. Pedro de Alcântara. Falou o senhor Quirino e assim nos contou ao serão o Eduardo Aragão, das capelas construídas na serra a mando de d. Ana Manique para que se tornassem lugar de peregrinação constituindo as catorze estações da Via Sacra, embora só sete houveram sido construídas  Depois falou da passagem do convento para os duques de Palmela e finalmente para a Fundação Oriente, seu atual proprietário. Quirino de Almeida realçou a vida isolada, contemplativa e de reflexão, dos frades, incluindo a frugalidade das suas refeições, constituídas quase exclusivamente de pão e água. Depois, o senhor Quirino propôs-nos um jogo. O senhor Quirino é assim mesmo, tem algum espírito de humor e é um artista. Não vos disse mas o senhor Quirino é pintor. Um dia destes assistiremos a uma mega exposição no Convento dos seus óleos que, pela figura do senhor Quirino só temos de acreditar que será uma grande exposição com E maiúsculo.  E o seu jogo consistia em fazer de nós um arquiteto. O objetivo foi fazer-nos ver o state of art do século XVI. Na realidade, para a época, aquele era um Convento com todas as comodidades, nomeadamente tinha água "encanada". E esta? Pois foi aqui que pontuou o Eduardo Aragão. No jogo do senhor Quirino intervieram como arquitetos-projetistas todos os visitantes, nomeadamente o José Mota que foi eleito arquiteto-mor. Não havia nada naquele lugar. Zero. Nem paredes, nem sequer os bancos em que estavam sentados, o que quer dizer que se aquilo fosse de repente, teriam todos caído com o rabo no chão.  E como construiriam  então,os novos arquitetos, o Convento? Construí-lo-iam à luz do século XXI, obviamente. E entre outras comodidades, luz, televisão, microondas,  máquinas de lavar roupa e loiça, chuveiros e retretes. Nas celas, os frades, teriam ate computadores ligados à Internet. E foi aqui que interveio o nosso Eduardo. Dizia ele para o senhor Quirino  que se assim fosse, os frades não mais viveriam a pão e água. Era só mandarem vir umas pizzas pela Internet. Ah rica contemplação do nosso século.