34. Brooklyn

Se havia algo que não o poderiam acusar era o de ser bota-de-elástico. Seria uma ofensa não muito grave, não sei mesmo se ele consideraria uma ofensa mas, como sói dizer-se, ia aos arames. Pode-se saber porquê e não me custa nada ser eu a dizê-lo, já que sou um dos seus melhores amigos e porque ele me confidencia certas coisas que sei, não o faz com outros. Daria aqui uma boa dezena de exemplos do seu vanguardismo, desde quando em casa punha os cabelos em pé dos pais e, diz-me ele a rir, os dos vizinhos também, a ouvir rock and roll em altos berros ao mesmo tempo que o pai sintonizava o Serão para Trabalhadores na velhinha Emissora Nacional, até à vez em que apareceu, em finais dos anos sessenta, para escândalo da família, lá em casa com uma namorada de mini-saia até às cuecas e lhe pespegou um ardoroso beijo na boca à frente de todos. A mãe obrigou-o a confessar-se no sábado ao senhor prior mas se ele o fez ou não, não mo contou.

No entanto o que hoje eu gostaria de vos contar era da sua relação com as tecnologias. Diz ele que a coisa principal que o impede de estar lá mais à frente é o dinheiro, mas eu sei que não é só isso mas que também não é por se ter degradado o seu interesse pela vanguarda. Ele é muito racional e, hoje em dia, as novas tecnologias, diz ele, devem estar ali à mão de semear para o servir e não para se servirem dele. É um ponto de vista respeitável o que fez com que ele tivesse investido numa das suas grandes paixões, a fotografia, apenas até à fronteira do profissionalismo, que utilize o “velho” notebook em vez do Ipad, que compre a playsation para os filhos e não tenha o menor interesse em utilizá-la, ou que use um telemóvel que não faz o jantar, não lava loiça e não passa a roupa a ferro, mas sim um simples aparelho para receber e fazer chamadas. E foi sempre a sua relação com o telemóvel é que não foi muito pacífica. Não manda SMS e raramente lê as que lhe enviam. De MMS acho que nunca ouviu falar, não sabe o que é 3G, nem como poderia usufruir de banda móvel nesse aparelhinho de bolso. Internet sim, é um grande utilizador, mas só em casa ou, se necessita em viagem, recorre a uma LAN house. No telemóvel é que não, por favor. O último, que o filho lhe ofereceu, tem até uma excelente máquina fotográfica incorporada e grava pequenos filmes em HD. Ele confessa que nem sabe onde estão os botões para tal função. E o toque, em vez da voz de Michael Jackson a cantar Thriller ou do Born This Way Out da Lady Gaga, tem o velho, estridente e convencional trim-trim.

Não me admirei nada de o ter visto atender o telemóvel em plena ponte de Brooklyn, quando passeamos em New York e, depois de desligar, me ter dito com o ar mais admirado deste mundo, como é que o meu cunhado sabia que eu estava aqui?

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33. Dezoito por vinte e quatro

Passamos longas horas a conversar. Antigamente éramos mais amigos de folia mas a idade já nos empurra mais para os braços de um sofá do que para uma discoteca às duas da manhã. E nestas conversas, além de discutirmos a atualidade, a situação do país, a cultura, o desporto, relembramos muitas das nossas vivências passadas. E foi a propósito de uma noite de fados, a que tínhamos assistido na véspera, que ele voltou a referir-me as suas maiores penas de nunca ter concretizado. Uma era de nunca ter sido um jogador de futebol, daqueles que todos conhecem e não só os seus amigos lá do bairro e a outra a de nunca ter sabido cantar.

Lá cantar ele cantou. Relembrou ainda com uma ponta de emoção que aos dez anos de idade num daqueles concursos para crianças tinha saltado para o palco. E pormenorizou. Aquilo era assim, a gente ficava ali perto das escadinhas que davam acesso ao palco, um senhor contava até três e os dez primeiros a chegarem eram selecionados. Ele já tinha tentado outras vezes mas nunca tinha sido escolhido. Aquele seria o seu dia de glória. Cantou o ratinho foi ao baile / de cartola e jaquetão / sapato de bico fino / e um par de luvas na mão… A ovação foi tremenda. O apresentador não parava de olhar para o relógio e cronometrou dois minutos e trinta e sete segundos de palmas sem parar. O segundo ficaria com apenas cinquenta e seis, a longa, a uma eterna distância. Ganhou um bolo-rei e uma fotografia dezoito por vinte e quatro num dos melhores estúdios da cidade. Os outros ganharam lápis-de-cor e sacos de rebuçados. O prémio que ele desejava. Mas não se podia ter tudo, ou seja, o primeiro lugar e o melhor prémio… no seu ver de petiz. Também jogou à bola. Na sua rua era o melhor avançado, na escola era um dos primeiros a ser escolhido para fazer parte do time e já na universidade chegou a ser o melhor marcador no inter-turmas. Um dia foi assistir ao treino do irmão numa grande equipa de Lisboa mas não o deixaram. Ou ele se equipava e também participava no treino de captação ou teria de ir embora. Equipou-se e foi vendo, um a um, os treinadores a rejeitarem os putativos futebolistas. Quando o treinador principal interrompeu uma jogada de que foi protagonista, pensou, é a minha vez de ir tomar banho. No entanto, o treinador apenas lhe corrigiu o movimento, deu-lhe uma palmada nas costas e incentivou-o. No final poderia vir a ser contratado. Bastaria voltar ao próximo treino de captação. Mas isso não aconteceu pois nunca iria suportar vir a ser futebolista do maior rival do seu clube de coração. O amor à camisola atirou-o para o anonimato e aos quarenta e dois anos, quando decidiu arrumar as chuteiras ainda era o ponta-de-lança na sua equipa do trabalho.

Hoje, quando se refere a estes factos diz por graça que mal abre a boca no chuveiro para tentar cantar uma melodia, falta a água. E no único dia em que isso não aconteceu, na hora de sair do banho, tinha uma multidão à sua porta, não para lhe apreciarem o físico, mas com um abaixo-assinado. Ou deixa de cantar ou será saneado do prédio onde mora. Diz isto com alguma graça mas a paixão é tanta que se inscreveu na claque organizada do seu clube. E nos dias em que não chega a casa com um olho negro ou com a cabeça partida chega rouco ou afónico. É que para ele, o futebol e a música ainda fazem parte da sua vida e não há jogo que ele perca ou cântico que não entoe.

(A foto, não executada pelo autor, é de sua propriedade exclusiva. Qualquer utilização abusiva está sujeita a penalizações nos termos da lei. Gostaram deste disclaimer?) 

32. Pequeno lapso

Sei que ele me perdoará a inconfidência por duas razões bem simples de enumerar. A primeira é a forte amizade que nos une e, a segunda, é porque eu acho que ele confidenciou isto a pelo menos mais uma dezena de pessoas. Dizia-me ele que em garoto comia tanto, mas tanto queijo, que chegava a acreditar no que os pais, outros familiares e pessoas circundantes lhe diziam, és esquecido porque comes muito queijo.

Quem o conhece bem gaba-lhe amiúde a sua excelente memória apelidando-a mesmo, talvez um pouco exageradamente, como uma memória de elefante. Apesar da sua bem documentada experiência em queijos, seja a falar de uma raclette que comeu em Thonon-les-Bains quando visitou pela primeira vez a Haute-Savoye em mil novecentos e setenta e oito ou a descrever-me como é que viu fazer, num chalet alpino, um enorme appenzeller, mesmo no finalzinho do verão de mil novecentos e noventa e dois, quando decidiu experimentar o esqui alpino, em que ele descrevia de tal maneira os pormenores que até a cor do avental das queijeiras eu fiquei a saber, a sua especialidade era mesmo recitar de cor as dez primeiras estrofes do canto I dos Lusíadas, e o primeiro ato do Frei Luís de Sousa. Mas se a sua memória fosse só para queijos ou obras-primas da poesia e do teatro, estaríamos em presença de um caso de memória seletiva, o que não confirmaria a sua fama de grande cabeça (grande carola, dizem-lhe os mais chegados). A verdade é que há dias ouvi-o nomear, um a um, a quase totalidade dos alunos da sua turma do sétimo ano do liceu, terminado em mil novecentos e setenta e três – peço perdão pela maçada que vos pode causar tanta data, mas parece-me inevitável - quando alguém lhe mostrou uma foto de grupo. O mais interessante foi ele depois de dizer os nomes, alguns dos quais completos, ter ainda dito que faltavam ali o Hélder, o outro Nobre que é alentejano, a Margarida e o Salvador. E quando alguém interrogou, o Hélder? Ele respondeu sim, sim aquele gordinho que andava sempre cheio de miúdas à volta. Naquele jantar ninguém reparou, mas enquanto ele identificava os colegas da foto, estava a debater-se com um pequeno prato rapsódia, como ele gosta de dizer, onde pontificavam uma fatia de queijo de Serpa a esparramar-se prato fora de tão amanteigado que era, um pedaço de Roquefort  e uma tirinha de Queijo da Ilha. Sei que ele tinha estado antes a provar o Camembert mas não lhe gostou da cura e tinha também chamado a atenção do empregado porque o Serra que lhe trouxera não teria sido acondicionado em lugar apropriado e por isso o devolvera. Deu uma dentadinha numa cream caker sem sal, bebeu um gole de Duas Quintas branco, frio e de uma colheita recente e piscou-me o olho.

Sei que mais tarde ou mais cedo isto iria acontecer comigo. Ele já me tinha advertido que em qualquer momento seria inevitável. Digo-vos sinceramente que me esqueci do resto do texto.

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31. Águas

Quando o encontrei estava encolhido, de cócoras, por baixo de uma varanda. Acocorei-me a seu lado. Chovia torrencialmente.

Nos arredores havia dois hospitais. Um hospital, chamemos-lhe assim, normal, que curava desde as pneumonias às doenças do foro oftalmológico. Já lá tinha estado antes a visitar um familiar e de passagem como transporte de outro. O outro é um hospital de tratamento de doenças para pessoas com problemas psíquicos e mentais. Conheço-o bem por ter lá sido consultado algumas vezes. Quando lhe olhei para o casaco que trazia vestido não tive nenhuma dúvida. Ele era interno deste último e, pela cor da dita veste, estava autorizado a ausentar-se durante o dia.

Falamos da chuva que caía, da azáfama das pessoas, do caos em que o trânsito se estava a tornar. Do carro que teve de travar bruscamente para não bater no da frente, que tinha travado bruscamente porque outro, mais à frente, também travou bruscamente. Da idosa que transportava dois sacos demasiado pesados para ela e um guarda-chuva debaixo do braço, curvada ao peso dos sacos e sem poder abrir o guarda-chuva, seguia por baixo daquela carga de água como se nem sequer pingasse. Duma grávida de quase sete meses que atravessava apressada a estrada e de uma outra meio esgrouviada que atravessava para o outro lado sem olhar que outros carros poderiam, ou não, bruscamente travar. Falamos do buzinão que se instalou e do taxista, já velho, que buzinava frenético e gritava parem já com o barulho! Do gato amarelo com uma cauda listrada que espreitava na janela do quarto andar e do barco à vela que passava no ribeiro da enxurrada. Do carapau que voava, do pargo que por ali nadava, da manhosa da gaivota que esvoaçava com um sapo na boca, da velha que levava dois sacos mais pesados do que ela e que atravessou a estrada com o guarda-chuva fechado e do taxista que parou de buzinar mas não parou de gritar e gritou com a velha e gritou com a grávida e gritou com a esgrouviada. E falamos da rabanada de vento que fez a velha estremecer e a grávida retroceder e a esgrouviada que, coitada, com um bolo sem creme na mão deu à grávida um bocado porque, para ela, aquele rebento precisava ser alimentado. Mas quando passou a traineira, saiu do táxi uma passageira, caiu-lhe uma lula no chão e armou-se tamanha confusão naquela rua que apenas se abafou a barulheira com um estrondoso trovão e outra rajada de vento. E o taxista, já velho, calou-se e os carros destravaram.

Quando a chuva passou, eu que ainda estava acocorado ao lado dele ouvi-o perguntar-me com uma voz lúcida e um olhar brilhante se eu queria que ele me levasse ao hospital. Ao dele.

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30. Noites

Ele é uma pessoa de princípios e de Fé. De muita Fé. Católico por nascimento, logo foi iniciado nas lides da ICAR tendo sido batizado, feito a primeira comunhão, os quatro livros da catequese e o crisma. Casou uns anos mais tarde na Igreja do Sagrado Coração de Jesus com Matilde que não tinha nem os mesmos princípios, nem a mesma Fé e, fazendo tábua rasa do que o sacerdote que lhes celebrou o matrimónio enunciou, fugiu poucos meses mais tarde com um cabo-verdiano bem constituído fisicamente e quiçá possuidor de outros dotes que ele talvez não tivesse. Nem isso lhe abalou a Fé, antes pelo contrário, fê-lo acreditar mais nos desígnios de Deus e estes eram inabaláveis. Por princípio e boa educação nunca recriminou Matilde nem o cabo-verdiano. Lembrava-se sempre, lá em casa, quando solteiro, da devoção à Virgem e aos Santos e da Fé que movia toda aquela família, pai, mãe, quatro filhas e três filhos dos quais era ele o mais novo. E se a superstição e a crença popular diz que o sétimo filho seria dotado de talentos especiais, na sua casa a porta estava fechada a todas essas crendices. Ele era uma pessoa absolutamente normal. A sorte e o azar não faziam parte da sua cultura, a superstição era inimiga da Fé, todo o destino está nas mãos do Senhor. E era por tudo isso que ele nunca tinha jogado na lotaria, nunca tinha preenchido um boletim do totoloto, nunca tinha raspado os trevos de uma raspadinha. Jogo não.

Mais de uma mão cheia de cafés por dia faziam com que ele se mantivesse desperto mais do que o corpo deveria resistir. Seria essa a razão, ele assim o achava, pela qual de vez em quando tinha noites difíceis de pregar olho. Numa dessa noites veio-lhe à cabeça sem mais nem menos e sem se saber de onde, o número cento e trinta e três. Por mais que tentasse retrospectar não encontrava a origem daquele pensamento e foi com ele que tentou adormecer. Dificilmente colou as sobrancelhas, mas as duas horas em que o sono lhe venceu a cafeína foram povoadas de sonhos em torno do número cento e trinta e três.

Abriu a caixa de correio. Uma carta da coletividade da sua área de residência, da qual se tinha tornado sócio havia mais de vinte anos, iria agora comemorar o seu centenário e, entre a pompa e a circunstância que o ato merece, seriam entregues os novos cartões de sócio, renumerados em cada dezena de anos. O seu novo número seria o cento e trinta e três. Tentou não dar importância ao fato, mas em vão. E porque tinha ainda que passar na repartição de Finanças para um esclarecimento sobre impostos, só desejou que a senha de atendimento não tivesse o número cento e trinta e três. Quis o acaso, que sim, que fora exatamente esse o número que lhe calhou em vez. (Neste preciso momento entra-lhe em cena Gabriel Garcia Marques e o seu Cem Anos de Solidão que tinha lido havia já um bom par de anos. Aureliano e seu pai José Arcádio Buéndia, viram voar a alcofa onde dormia Amaranta sem que ninguém lhe tocasse e numa caçarola de cobre a água fervia fora do lume. Entenderam isso como uma premonição, algo iria acontecer e, a verdade é que no dia seguinte, Úrsula que tinha desaparecido havia mais de cinco meses, sem ter deixado recado e de nunca mais se ter ouvido falar nela, regressou a casa). Juntou a informação obtida nas Finanças ao convite da coletividade e saiu à procura de um cauteleiro. Nem o primeiro, nem o segundo  tinham qualquer fração terminada em cento e trinta e três. Nem mesmo no quiosque da esquina. E logo hoje que “andaria à roda” e ele já estava tão atrasado para o emprego. Mas haveria de encontrar tão premonitório número. E assim, intrometendo-se no seu caminho um cauteleiro mulato, dir-se-ia que cabo-verdiano, o que lhe trouxe à memória outras datas e novas congeminações, comprou o primeiro número que da resma de cautelas na mão do cauteleiro sobressaía. A sua cautela ostentava o bonito número treze mil cento e trinta e três.

Não sabemos em que número saiu a lotaria mas ele não teve essa sorte.  Mas voltou a ter Fé. Compraria de novo na semana seguinte. Queria apenas dormir descansado.

Texto e foto (Mértola) do autor. Todos os direitos reservados.

29. Suspensórios

Carlos Eduardo de Linhares Oliveira Rodrigues foi um colega que tive quando trabalhei numa companhia de seguros. Vestia impecavelmente e apresentava-se como se fosse o galã numa fita portuguesa de Leitão de Barros nos anos 50 do século passado. À calça sempre bem vincada juntava camisa quase sempre às riscas (tinha-as de várias cores) de colarinho e punhos brancos e indispensáveis suspensórios. Se o fato por vezes não era completo, o blaser teria de fazer pandan com a calça e principalmente com o colete que raramente dispensava. Tinha uma coleção de coletes comprados em Londres que faria inveja a Sherlock Holmes nos seus bons tempos. No inverno vestia sempre sobretudo. Nunca o vimos de chapéu pois gostava de exibir a cabeça com brilhantina e alguns anos depois, quando a moda pegou, era o wet gel que lhe dava forma à melena. E se identifiquei o Linhares pelo nome completo foi porque era assim que ele gostava de se apresentar e era assim que ele se referia aos colegas e até à família. Quando a mulher, Maria Margarida da Consolação de Jesus Costa Rodrigues deu à luz o primeiro rebento e lhe perguntamos qual era o nome do filho ele orgulhosamente recitou, João Carlos de Jesus Costa de Linhares Rodrigues.

Foi quando um dia o vimos entrar um pouco triste, sem nada que o caracterizasse na indumentária, calças jeans iguais a tantos outros colegas, com um pólo de contrafação Lacoste igualzinho aos que lá fora, em plena praça Marquês de Pombal, se vendiam a quinhentos escudos e, principalmente, com o pelo seco no alto da moleira, que desconfiamos que algo de errado se passava. Carlos Eduardo de Linhares Oliveira Rodrigues tinha sido mordido numa nádega por um poderoso inseto e não podia correr o risco de que furúnculo rebentasse e sujasse os seus tão cuidados aprontes. Era isto que todos pensamos daquele ar abatido ou então seria do mal-estar que tal situação lhe causaria.

Quando o Rui Jorge Diocleciano Pombinho, seu habitual companheiro de almoço e visita de casa, nos veio contar que afinal o “terrível furúnculo” não era mais do que uma simples baba provocada por uma picada de mosquito e que todo o abatimento de Carlos Eduardo de Linhares Oliveira Rodrigues não tinha a ver com dor nem com ardor mas que apenas se devia ao facto de o nome do bichinho ser tão simples como culex pippens, soou uma estridente gargalhada em toda a sala. Aliás, uma gargalhada sem nome, para ser mais preciso.

Texto e foto (Londres, Big Ben) do autor. Todos os direitos reservados.

28. As focas

Parecia que nunca se passava nada naquele pequeno espaço. Na verdade não era tão pequeno assim como se possa pensar, pois o navio era um super-petroleiro e os super-petroleiros não são pequenos. Mas a dimensão é uma coisa relativa e, um navio daquele tamanho, diria mesmo, daquele super tamanho, não era mais de que uma gota, uma pequena gota, nessa imensidão oceânica. Pois, de onde vos retiro esta história, é ainda de um espaço mais pequeno. Tudo se passa entre o porão e o convés, no porão e no convés.

Como costumava, levantou-se poucos segundos depois de o seu despertador ter gritado a plenos pulmões, se assim se pode falar de uma campainha estridente, incomodativa e que toca sempre quando nos parece inoportuno e quando ainda achamos que estamos no primeiro sono. Mas se o hábito não faz o monge, ele não confirma o ditado. Acostumou-se a levantar-se de um salto aos primeiros acordes da campainha pois, para ele, não havia coisa mais sagrada do que a hora do almoço. E, assim, apesar de ter adormecido quando o Sol já rasgava o horizonte, levantou-se e espreitou pela vigia. O mar estava calmo e uma ligeira névoa cobria o horizonte. À parte o zumbido que se ouvia das turbinas, capaz de abafar alguma voz a pouco mais de dez metros de distância, passe a ironia da afirmação, quase se poderia dizer que o silêncio era ensurdecedor. Depois, escanhoou-se a preceito, demorou, como sempre se demorava num banho morno e revigorante, vestiu camisa aos quadrados e calças jeans (mais tarde haveria de regressar ao camarote para trocar de roupa, a fim de se apresentar no trabalho) e desceu ao refeitório. Naquele dia, uma quinta-feira a refeição iria ser melhorada, como era melhorada todas as quintas-feiras. E aos Domingos também.

Antes de começar a comer, pensou no quanto estava longe de casa, há quantos meses não via sequer os contornos da costa, saudades dos pais e dos irmãos, saudades da namorada. E agradeceu a Deus por a viagem estar a correr muito bem, pela saúde e bem-estar de que usufruía e, hoje particularmente, pelos camarões grelhados à la planche cujo aroma já tinha atravessado anteparas e excitado as suas bem treinadas células olfactivas. Depois seguir-se-ia uma bela posta de pescada cozida com brócolos e uma mousse de chocolate. Um café terminaria a refeição mas, como o trabalho estava a espera, hoje não beberia o delicioso licor de ginja, especialidade da terra do comandante. Comeu sozinho e em silêncio (àquela hora só almoçavam ele, o piloto e o Félix; o piloto estava como uma úlcera gástrica e o Félix ainda não tinha aparecido), como silenciosa era a manhã. Apenas o tal som do despertador que ainda não lhe tida abandonado a cabeça e o referido zumbido das turbinas. Talvez por isso, deu-lhe de repente uma sensação de sono. Pudera, com tão repimpada refeição outra coisa não era de esperar. E pensou que o que saberia bem agora, era um outro banho de água morna para ver se despertaria de uma vez por todas. Só que isso seria impossível. Não só porque começava a fazer a digestão, mas também porque não tinha mais tempo do que o de subir ao camarote, trocar de roupa e descer à casa da máquina para pegar ao serviço.

E neste corrupio de pensamentos (penso que terá sido Dostoievsky que terá dito que os pensamentos chegam-nos à velocidade de um comboio que por vezes descarrila e isso é perigoso,) lembrou-se que hoje era dia de entrarem no Mediterrâneo, iria ver de novo terra, iria passar o estreito de Gibraltar, quase poderia tocar na África e na Europa ao mesmo tempo e aí, aumentaram as saudades, tão perto e tão longe de casa. E haveria a praxe. Sim a praxe, pois seria a sua estreia de Mediterrâneo e os colegas não iriam, com certeza deixar passar o evento, sem o inevitável baptismo. E baptismo mete água, é secular, e água quer dizer banho. E ele seria praxado e levaria um banho de todo o tamanho e a preceito. Restava-lhe portanto fintar o destino ou deixar que isso acontecesse naturalmente.

O Félix era o seu camarada de quarto. Entraram simultaneamente ao serviço e, ao contrário do que era habitual, falarem sobre as condições de serviço, o Félix atirou:

- Já foste ver as focas?

Cheirou-lhe de imediato a esturro. Primeiro porque estávamos a atravessar o estreito de Gibraltar e, focas no Mar Mediterrâneo não lhe parecia verosímil. Em segundo lugar, o Félix, que não tinha ido almoçar, ainda vinha estremunhado a esfregar os olhos, como quem tivesse acabado de acordar, se tivesse vestido à pressa e corresse escada abaixo, sem sequer olhar para o lado para não perder tempo em chegar ao trabalho.

- Não, não fui, respondeu ele, não tive tempo.

- Então vai já, porque daqui a uma meia hora já não se verá nada.

Saiu respirando desconfianças. Pé ante pé, percorreu os caminhos onde não houvesse varandins superiores, de onde um balde água lhe pudesse fazer a surpresa. E não eram baldes pequenos. Menos de vinte litros não seriam com certeza. Seria um banho e peras. E quando chegou ao convés, olhou, saiu pela porta de bombordo e, nem sombra de focas se vislumbravam. Difícil seria agora chegar a estibordo. Não que pela ré não o pudesse fazer sem perder muito tempo. Mas o risco de ficar exposto ao tão esperado, como indesejado por inoportuno, banho, aumentaria exponencialmente e para isso ele não estava disponível. Voltou para trás, regressou à casa da máquina, reencontrou o Félix, que sem parecer sequer admirado por vê-lo tão enxuto, lhe perguntou se tinha gostado.

- Não vi nada. Se calhar já passou.

O Félix, pegou no telefone, discou o número piloto, perguntou-lhe se ainda se viam as focas.

- A estibordo? Obrigado. E desligou

Ele saiu de novo, do mesmo jeito que da primeira vez. Tomou caminhos simétricos mas não com menos cuidado. Saiu a porta de estibordo e lá estavam elas. As focas.

Durante alguns minutos usufruiu do espectáculo das focas a brincarem. Metade desses minutos completamente encharcado. Felizmente a água estava morna. E despertou para mais uma tarde de trabalho.

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